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Viagem
Criei o meu mundo irreal e distante...
É lá que vivo, calma e sozinha,
Isolada de tudo, no tempo que parou,
Como se andasse pelos vales silentes da lua,
Nas crateras d'algum astro ignorado,
Nas vertigens dum meteoro
Ou vagueasse nas paisagens submersas de Ís...
Não chegam lá o ruído, o movimento
Dos mares e dos ventos, das cidades e dos campos.
Tudo é silencioso, calmo e sobrenatural,
Na sombra do mistério que m'envolve e qu'esconde
Como numa ilha de bruma, o meu mundo à parte...
Será terra? Ou céu? Ou mar? Ou astro? Ou nebulosa?
Não sei, não vejo, não sinto
O cenário impalpável e informe que me cerca.
Vivo em mim, tudo sou eu, em mim mesma...
Só as minhas mãos estendidas, a minha boca muda,
Meus cabelos esparsos que m'envolvem como algas,
Como nuvens, e ocultam meus seios,
Frementes d'amor, palpitantes e ardentes...
A ânsia duns braços num abraço sem fim...
Meu coração pulsando junto a outro, tão confundidos
Como nosso hálito, nossa epiderme, nossas almas...
Tudo sou eu, nesse mundo que criei, perdido,
Rolando pelo espaço, entre poeiras de astros,
Turbilhões de estrelas, ondas de azul, harmonias...
O meu mundo fulgurante e longínquo
A milénios de luz da terra desprezível,
De onde sairei de mim, sozinha e forte
E pararei a vida, num instante imortal.
Vera Lúcia
À minha mãe
A MÃE (CONTO ANGOLANO)
Esse era o dia em que Saiengue, o soba de Camanongue, esperava a chegada de seu filho único, vindo da cidade.
O rapaz partira há seis anos e agora todos aguardavam o seu regresso: o pai, a velha mãe, a mulher, o filho e a filha. Nesses seis anos nenhum deles o vira e assim cada um o esperava anciosamente.
A cubata erguia-se a certa distância do povoado, longe da única estação, e por isso não podiam saber a hora exacta da chegada. Era uma pequena casa muito limpa, no meio de um extenso mangueiral, alinhado nas margens do rio. Do outro lado erguiam-se verdejantes montanhas que se perdiam em picos altos e nublados. No tempo do frio, o rio corria remansoso e pouco profundo. Mas quando as chuvas chegavam das serranias, as águas cresciam assustadoramente, lamacentas e escuras.
Todos se haviam vestido mais cedo e ficaram sentados pacatamente à espera. Lá estava o velho pai, a barba branca destacando-se no rosto negro e grave. Era um homem respeitado naqueles lugares.
Hoje, porque seu filho único voltava, pusera o seu melhor pano, que comprara há anos na cidade.
Ao lado do velho, sentava-se a mulher, a única que tivera em toda a sua vida, porque havia sido uma boa companheira, dócil e trabalhadora. Numa pedra mais baixa, sentava-se a nora, companheira do seu filho. Segurava uma fita longa de missangas, e seus dedos hábeis iam tecendo um cinto largo de cruzes miúdas, em carmesim. O seu rosto, nem feio nem bonito, denotava a ansiedade febril que a tomava. De vez em quando baixava-se para dizer qualquer coisa à pequenita que lhe brincava aos pés. Mais longe, debaixo de uma grande mangueira, um rapazito esguio tentava colher um fruto dourado. O velho tinha os olhos fitos no rapaz, mas via-se que o seu pensamento estava distante.
A velha mãe virou-se para a nora e perguntou:
-Compraste o peixe na loja do Calonjere?
-Sim, minha mãe, tratei de tudo.
Na obscuridade da porta os seus olhos brilhavam na face escura.
O miúdo escorregou, caíu e começou a chorar desalmadamente. A jovem mulher levantou-se rapidamente e limpou-lhe os calções do pó.
-Cala-te!Teu pai está prestes a chegar e não gostará de te encontrar assim!
O rapaz limpou as lágrimas com as mãos e sentou-se calmamente no capim áspero. O velho olhou o neto, alisou a barba branca e, sorrindo, disse:
-Calomanga ficará satisfeito por ter à sua espera dois filhos como estes.Ele te agradecerá a maneira como trataste seus velhos pais nestes longos anos. Foi um bom dia aquele em que te trouxe para esta casa.
Mal havia acabado de proferir estas palavras, ouviu-se uma voz na curva do caminho. Era bem a voz de que eles se lembravam e que tanto desejavam ouvir, mas agora bem diferente das suas recordações.
-Aqui estou!
A velha mãe uniu as mãos com força sobre o regaço. O velho levantou-se rapidamente do chão. Os passos do recém-chegado ressoavam mais perto, na terra avermelhada. A mulher, que se deixara ficar sentada, de olhos fitos no solo, pôde ver os pés calçados de grossas botas e ouviu-o gritar:
-Meu pai! Mãe!
-Filho...-disse o velho-.
A sua voz tremeu e suavemente começou a chorar. A mãe acercara-se timidamente e tocou no braço do filho.
-Calomanga, estás diferente. Não pareces o mesmo!
-Mãe, seis anos não deixam ninguém na mesma – disse o rapaz numa voz clara e rápida.
Depois, acercou-se da jovem mulher que se mantivera imóvel.
-Então, Fuvuca, estás boa?
-Foi a melhor das filhas para nós,Calomanga-falou o velho.
-Sim?-interrompeu o jovem-.E onde estão os meus filhos?
-Estou aqui...
O pequeno abeirou-se lentamente e olhou aquele desconhecido, de sapatos de cabedal e de calças que eram de um tecido grosso e escuro, uma fazenda dos brancos. Clomanga passou-lhe a mão pelos cabelos ásperos , rindo.
-Então foi nisto que se transformou o pequeno choramingas que deixei?
A jovem mulher olhava-o agora abertamente. Sim! Como estava mudado! Seis anos na cidade haviam modificado seu marido, cheio de juventude e energia. Sentiu-se muito tímida e começou a chorar.
Após uma longa pausa, como se cada um tentasse adivinhar os pensamentos do outro, Calomanga começou a falar. Dir-se-ia que falava apenas para preencher o vácuo que se estendia sobre eles.
-Como é bom estar de volta! É pena continuar tudo tão atrasado!
-Estamos na mesma – respondeu o velho pai, permanecendo um pouco pensativo.
-Pois é...Habituado como estou à cidade, tudo me parece bem diferente – estas últimas palavras foram ditas com um certo ar de troça -.
Fuvuca sentiu um leve aperto no coração e, silenciosamente, afastou-se.
......................................................................................................................
Calomanga havia distribuído os presentes que trouxera.
A jovem esposa retirara-se para um canto, olhando o marido e os filhos que o cercavam.
-Pai...tenho uma coisa para lhe dizer...
O velho estremeceu e puxou com força a manta que lhe escorregava nas pernas. A fogueira bruxuleava, pondo sombras grotescas nas mangueiras que se erguiam em copas cerradas.
-O pai sabe... - continuou o filho -. Na cidade vêm-se muitas coisas. Já não poderei ficar aqui. Acostumei-me a outra vida. Vim, para levar os meus filhos, para metê-los na escola dos brancos.
Os pequenos começaram aos pulos, a gritarem radiantes.-
-Irei no comboio...Irei no comboio...
A miúda agarrou-se ao pai e perguntou ansiosamente:
-Eu também vou?
-Sim, tu vais também – respondeu o pai com energia.
-E Fuvuca? - falou o velho mansamente.
-Bem...ela...pensei mandá-la de volta para o pai. Dar-lhe-ei dinheiro e nada lha faltará.
O pequeno Jamba virou-se para a mãe, os olhos brilhando de satisfação.
-Então irei para a escola! Sempre desejei isso!
Nenhum deles pensava em Fuvuca, reparava na sua expressão. Ninguém notou como ela tremia, a não ser o velho, que continuava sentado, acariciando a barba branca.
Calomanga, radiante com a alegria dos filhos, exclamou:
-Irás para a escola, verás grandes ruas, automóveis , tudo o que nunca viste até agora.
A criança não se pôde conter:
-Quando vamos? Eu quero ir já!
Fuvuca olhou para aquele filho que acalentara ao longo das noites, que bebera do seu leite. Lembrou-se de quando lhe limpava a boca gotejante de leite branco. Era então aquele o seu filho! Este, encontrando o olhar da mãe, confessou, pensativo:
-Sempre quis ir para a cidade, mãe!
Calomanga agarrava a filha, num gesto de posse. Então, a miúda encostando a cara ao pai, olhou, arrogante, para a mãe.
-Está claro que nada te faltará – dirigiu-se o homem para a jovem mulher -.Nunca passarás necessidades.
Fuvuca olhou-o com dignidade, mas ele nem reparou, enlevado como estava com os filhos. E sem que ninguém se apercebesse, a mãe saíu de casa. Sentou-se na pedra onde se sentara por tantos anos com os dois filhos. Num instante pensou no que seria a sua vida dali para o futuro. Sim! Já sabia qual o caminho a tomar. Levantou-se e caminhou silenciosamente para o rio que brilhava ao luar. Ainda ouviu a voz do filho, gritando alegremente:
-E posso também andar de carro?
O velho tinha começado a falar, numa voz triste e implorativa.
A água corria-lhe agora aos pés e sentiu o frio cortante do seu beijo. Lembrou-se por instantes que devia descer rapidamente e lançou-se convulsivamente para a frente. O rio abriu-se para a receber num abraço gélido. Como de muito longe, pareceu-lhe ouvir ainda a voz do filho, repetindo várias vezes, a rir:
-Irei de comboio...Irei de comboio...
Esta voz morreu ao longe e a jovem mãe nada mais ouviu.
As águas fecharam-se novamente e continuaram o seu serpentear tranquilo para o mar.
Vera Lúcia
Eu quero amar, amar perdidamente!
Amar só por amar: aqui... além...
Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente...
Amar! Amar! E não amar ninguém!
Recordar? Esquecer? Indiferente!...
Prender ou desprender? É mal? É bem?
Quem disser que se pode amar alguém
Durante a vida inteira é porque mente!
Há uma primavera em cada vida:
É preciso cantá-la assim florida,
Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar!
E se um dia hei-de ser pó, cinza e nada
Que seja a minha noite uma alvorada,
Que me saiba perder... pra me encontrar...
Florbela Espanca
JUNTE-SE A NÓS... ENVIE-NOS OS SEUS TRABALHOS.
TODOS JUNTOS IREMOS MAIS LONGE!!!
Precipita-se-me a transição
Meu corpo – casas de alma e espírito –
Acomoda-se no vazio do espaço
Para receber todo ouro
Que reluz das tuas cores
És uma outra primavera
Carregada de outonais folhas
Que se transformam em flores!
É deste movimento eterno
Que me seduz desde o céu até o inferno
Que aprendo que a morte é o nascimento
Que a vida é como nuven de outono
Dura o tempo da dança dum balé magistral
É como o brilhar do relâmpago no éter
Rasgando trevas infinitais de angústias
Desfolhando no espelho das águas
Luas que refletem nas relvas
Todas as faces do novo ente...
Sucedes meu calor de dores infernais
Antecedes meus céus de neves...
Vês!
És assim a transição de mim
Dum morrer-se para um nascer-se
Num movimento fugaz dum tempo eterno
Que não se concluirá num qualquer céu
Ou num qualquer inferno...
A existência é muito mais que a morte
Muito mais que vida ela é
E desde o céu até o inferno
Migra de estação para estação
Plantando flores de ouro
Florindo de pétalas amarelas todos os caminhos
Fazendo renascer de cada lavoura
Todos os outonos de primaveras
__________
Poema dedicado a Vera Lúcia Carmona (Portugal)
Mhário Lincoln é editor chefe, jornalista e advogado, com diversos livros publicados nas duas áreas. Durante trinta e cinco anos, trabalhou no jornalismo impresso, na rádio e na TV. A sua popularidade, deve-se em grande parte à sua postura , de grande profissionalismo e honestidade em qualquer projecto em que se integre. Não tivesse escolhido como lema principal da sua conduta, o mesmo que Renato Kehl:"Pensar para acertar. Calar para resistir. Agir para vencer." "Bombíssimo"!
Um brasileiro que sonha com a fraternidade universal. Surgi neste mundo em maio de 1941, em Mafra, Santa Catarina. Artista plástico, educador, comunicador social, editor, às vezes poeta. O restante será julgado com o que deixar nesta passagem pelo mundo. Quando? Daqui a pouco, segundo a pressa dos tempos modernos. Ainda em tempo: não tenho medo da morte, pois já reencarnei em quatro filhos e dois lindos netos, além das pegadas que deixei em algumas obras boas. Até lá busco completar muitas outras.
No futuro que restará, se algo não for feito? Uma imagem? Nem isso, talvez… A recordação da saudade de uma imagem. Não deixemos morrer os sonhos…Não deixemos que tudo passe, com a leveza de um perfuma que se evola…De um som que se cala… O Canto da Terra.
VERA LÚCIA
Acerca de mim
Eu,
Rapariga de corpo de cipreste,
Não fantasma da noite mas africana,
Eu,
Que faço o sinal da cruz
Como todas as mãos do mundo,
Eu, que acarinho os meninos nus,
Vou contar
Sincera e apaixonada,
Porque m’orgulho de ser angolana,
Por ter nascido nesta terra de sol ardente,
Do germinal dum ventre ubérrimo
Da semente dum Povo de santos e de heróis.
Olhando o negro poço
Da vida que passou,
Tudo ouço, tudo alcanço.
Recordo o menino que nunca viu
O que era pão.
Menino que vivia chupando caju
Sorvendo água em seios mirrados.
Menino negro d’alma branca
Que corria entre moitas de capim
Que nem sei onde acabavam.
Menino que não corria
De sacola para a escola.
Menino de dentes de marfim
Escondendo no alvor do riso
Outra negridão maior: a solidão.
Menino sem ternuras
De fraca voz perdida
De prantos, de risos, ou coisa nenhuma.
Á beira do negro poço me debruço:
E nele, vejo um Povo que não se curva…
Um misto de amor e ódio…
Um menino que é negro, mas que renasce.
Uma terra algemada que se liberta.
E eu, rapariga de corpo de cipreste
Fruto desta terra abençoada, Sou aquilo que sou:
Um punhado desta terra a que m’inclino, submissa,
E sinto em cada odor que aspiro.
VERA LUCIA
Viagem
Criei o meu mundo irreal e distante...
É lá que vivo, calma e sozinha,
Isolada de tudo, no tempo que parou,
Como se andasse pelos vales silentes da lua,
Nas crateras d'algum astro ignorado,
Nas vertigens dum meteoro
Ou vagueasse nas paisagens submersas de Ís...
Não chegam lá o ruído, o movimento
Dos mares e dos ventos, das cidades e dos campos.
Tudo é silencioso, calmo e sobrenatural,
Na sombra do mistério que m'envolve e qu'esconde
Como numa ilha de bruma, o meu mundo à parte...
Será terra? Ou céu? Ou mar? Ou astro? Ou nebulosa?
Não sei, não vejo, não sinto
O cenário impalpável e informe que me cerca.
Vivo em mim, tudo sou eu, em mim mesma...
Só as minhas mãos estendidas, a minha boca muda,
Meus cabelos esparsos que m'envolvem como algas,
Como nuvens, e ocultam meus seios,
Frementes d'amor, palpitantes e ardentes...
A ânsia duns braços num abraço sem fim...
Meu coração pulsando junto a outro, tão confundidos
Como nosso hálito, nossa epiderme, nossas almas...
Tudo sou eu, nesse mundo que criei, perdido,
Rolando pelo espaço, entre poeiras de astros,
Turbilhões de estrelas, ondas de azul, harmonias...
O meu mundo fulgurante e longínquo
A milénios de luz da terra desprezível,
De onde sairei de mim, sozinha e forte
E pararei a vida, num instante imortal.
Vera Lúcia
O VENTO
Quando em meu frio leito
Recordo com deleite
Os passos da minha vida,
O vento que bate
Nas paredes corroídas
Pede também guarida
No meu louco coração.
Num triste lamento
Que sai da imensidão
Do negro firmamento
De manso vem surgindo…
Depois, negado o refúgio pedido,
Segue rugindo, increspando o mar
Em vagas alterosas,
Rompendo o ar
Em brisas furiosas.
E a noite serena,
Acorda perene…
Esconde-se a lua,
Fogem as estrelas,
O céu se turva
Ao vento que passa,
Que mata o tempo
Que apaga a vida
E tenta, em vão,
Parar o meu coração.
Vera Lúcia
AOS COMBATENTES DE TODO O MUNDO
Àqueles
Cujos olhos se erguem confiantes fitando sem medo
Os reinos distantes da morte,
Eu venho…Com a aurora esperançosa
Dos meus olhos luminosos de crente
Envolvê-los
Em mantos radiosos de amor.
Àqueles
De cujo peito uma onda de amargor
Se espalha cruelmente,
Àqueles
Que procuram paz
Através de nuvens de pó e trevas
Levantando as mãos aos céus
Numa prece a um Deus, seja ele qual fôr,
Eu dou os meus sonhos:
Todo um bosque em flor.
Àqueles
Que são menos do que ovelhas
Seguindo sem pastor,
Que estão sentados
Mirando o ar sem fazer nada,
Como sacerdotes a recordar
O drama da redenção.
Àqueles que têm coração,
Têm olhos florescendo
Como um garoto
E lábios trementes
A ensaiar
Um sorriso esperançoso,
Eu dou a minha alma,
Aberta como os pórticos duma catedral,
Onde vós todos, homens,
Amados e não amados,
Conhecidos, desconhecidos,
Desfilareis cantando,
Bandeiras multicores
Passando lado a lado,
Brilhando sob as cores de mil arco-íris diferentes,
Jogando fora as cargas dos canhões,
No olhar levando a alegria duma aurora,
Cabeças erguidas de entusiasmo e orgulho,
Sãos e salvos
Na senda dos vossos lares.
Vera Lúcia
P.S.-Poema inspirado num cenário de guerra.
NOSTALGIA
Escondida na minha choupana, nos caminhos que serpenteiam na verdura da minha montanha/paraíso, onde a saudação dos pássaros me anunciava a hora de começar o dia...
Perdida na tranquilidade da natureza, onde o tocar do tambor consolava pelo excesso de paz, nesse sorridente, belo e doce vale, entre os companheiros meigos e mudos da minha silenciosa solidão: o meu cão e as minhas filhas miúdas.
A realidade do quotidiano (a minha realidade) não conhecia nada, além do bom senso que me era legado por esse Deus, que eu alcançava, interpretando-o como fogo, chuva, trovão, ou mesmo sol, mas com o Qual eu vivia em harmonia.
Fosse esta uma interpretação bárbara, era esse o meu Credo, era essa a minha vida.
Vera Lúcia
Escondida na minha choupana, nos caminhos que serpenteiam na verdura da minha montanha/paraíso, onde a saudação dos pássaros me anunciava a hora de começar o dia...
Perdida na tranquilidade da natureza, onde o tocar do tambor consolava pelo excesso de paz, nesse sorridente, belo e doce vale, entre os companheiros meigos e mudos da minha silenciosa solidão: o meu cão e as minhas filhas miúdas.
A realidade do quotidiano (a minha realidade) não conhecia nada, além do bom senso que me era legado por esse Deus, que eu alcançava, interpretando-o como fogo, chuva, trovão, ou mesmo sol, mas com o Qual eu vivia em harmonia.
Fosse esta uma interpretação bárbara, era esse o meu Credo, era essa a minha vida.
Vera Lúcia
APOCALIPSE
…E verás o mar erguer-se
Em calemas insanas, em marés de equinócio.
…E verás os ventos loucos surgirem
Queimando as últimas flores da tua esperança.
…E ficarás sozinha sentindo a ânsia de fugir, correr…correr…
Deixar para trás os teus desejos
E esquecer tua alma saqueada.
…E eis que passarás, entristecida
Contemplando os rios que secaram com lágrimas brotando
Do teu coração.
Porque o presente será a porta que nunca p’ra ti se abrirá.
…E virão pássaros agourentos pela escuridão sem fim,
Pássaros que poisarão olhando para ti
Aguardando a tua morte.
…E o vento te trará canções de saudade,
De amores enfeitiçados.
…E verás tudo e tudo passará.
Passarão Outonos e primaveras
E dias e noites de agonia.
Quedas dolorosas no passado
E voos quebrados no futuro.
Como uma náufraga lutarás p’ra te afundares
No mar sem ondas do esquecimento.
…E voltarás à tona, saindo das entranhas do olvido.
Jamais deixarás de ser escrava...
Escrava sem visíveis grilhões…
Apenas serás livre na hora em que a tua estrela
Brilhar, pela última vez,
Na noite da eternidade.
Vera Lucia
DESEJO FINAL
Quando eu morrer
Não quero rosas,
Não quero prantos.
Quero flores de buganvílias rubras,
De ouro e sangue…
Quero ventos…
Os que mordem as areias do deserto…
Os que curvam os corpos dos coqueiros desgrenhados,
Arrojados para o azul.
Sim…
Quando eu morrer,
Não quero rosas,
Não quero prantos.
Quero o ressoar dos tambores
Atroando os ares…
Ran-tan-tan-tan-ran …
Quero o óleo doce do denden…
Quero tudo …tudo da terra…
Que m’importam rosas?
Que m’importam cantos?
Quero beber as ondas do mar…
O marufo ardente…
Quero sentir o tumulto da terra
A alegria do Povo…
Por isso tragam-me tudo…
Para ter a ilusão,
De ainda viver.
Vera Lúcia
A PARTIDA
Em breve minha nau
LIVRE
Ser livre…
Deixar para trás os meus desejos
E todos estes loucos preconceitos
E partir,
Partir e ter o ensejo
De ser aquilo que não sou
E que sempre ansiei ser.
Poder caminhar sem um destino
Como errante, pobre peregrino
Tendo apenas como amigas as estrelas,
Contando os meus sonhos só a elas.
Misturar-me com os negros nas sanzalas
Comendo sem rodeios do seu pão,
Ver dançar as chamas das fogueiras
E dormir na dureza duma esteira.
Poder saber por onde vou
E marcar a cada hora o meu dia
Sem sentir a cada passo o grilhão
De se seguir apenas a razão.
Poder provar de cada fruto
Que encontrasse nascendo nos pomares
E poder misturar-me com os miúdos
Descalços, livres, vagabundos,
Que vagueiam às portas dos casais
Sem vãos temores e sem barreiras.
Por este vida simples mas verdadeira,
Eu daria a minha vida só de incertezas
E todos os meus sonhos de grandeza.
Vera Lúcia
Saudade
Eu sou aquela que todos temem e conhecem
Sou aquela, que em noites quentes rescendendo a jasmim
Vem com ironia, como espectro itinerante
Olhar as ruas… o vosso sono.
Sou aquela que a dor consola
Embora surja como etéreo vapor que o sol dissolve.
Sou a chuva gélida que amarga a alma
A princesa que na vossa carne mora.
A tecedeira de níveas mãos que vos envolve numa neblina
Que nenhum de vós discerne.
Sou a sombra,
O calmo incenso que vos adormenta.
Sou a que fere sem feridas nem sangue,
A escrava de rara humildade
Que sem palavras, sem zangas,
Se torna rainha.
Sou a flor sem pétalas, de mágico odor
Nascida do nada, só feita de dor...
Eu…eu sou a saudade .
Vera Lúcia
AMOR SACRÍLEGO
Há a sombra triste dum amor imenso.
Imenso mas cruel por ter deixado
O perfume doce do seu incenso.
Amei-o, sim, em doce chama
Meu coração de menina lhe concedi.
Perdi a fé, a paz, perdi a alma,
E era um sacrilégio amar assim.
Era um sacrilégio, mas no seu todo,
Nosso amor era um raro sortilégio…
Criamo-lo neve e era lodo,
Criamo-lo santo e era sacrilégio.
Esse amor, esse amor, foi todo meu.
Em mim, seus laços ficaram impressos.
Nosso amor era luz e era sombra
E eram prantos e risos os nossos beijos.
E foi um sacrilégio e foi loucura
Foi loucura de amor, foi um lamento,
Como um hino imenso de amargura
Como um imenso, lento tormento.
À minha mãe
A casa da minha infância,
Era real, era verdade?
Tinha flores, tinha alegria,
Sem sombra de dor ou saudade.
E meu vestido branco
Como açucenas mimosas?
Onde estará?
Em farrapos pelos caminhos?
Nas silvas? Nos espinhos das rosas?
(Qu'importa agora sabê-lo?)
Foi pena, Senhor, foi pena,
Que tudo, tudo se fosse.
A ribeirinha perdida
Bem longe, lá na distância,
Onde meu corpo boiava
Como airosa caravela,
Cabelos soltos ao vento,
Olhos negros, anciosos,
Numa busca esperançosa.
(Silêncio à minha volta
Na noite agreste e fria.
Silêncio de ventos gemendo
De folhas soltas, errantes,
De doce aroma de rosas,
De árvores, de galopadas,
Em asas desdobradas
Voando sem direcção).
Tenho medo de querer,
De querer e não ser capaz.
De saltar esta barreira
Para o tempo imaginário,
Em que chorava, gritava,
Por não poder ser rapaz.
De ter que ser menina fina,
De andar amortalhada
Em laços, rendas e sedas,
Cabelos rebeldes, entrançados,
De ouvir a toda a hora:
-Tens que ser uma senhora!
Porquê, minha mãe?
Que foi feito da minha trança?
Do velho pomar
Onde corria provando de cada fruto,
Cheirando todas as flores?
Dos meus bibes de menina
Sujos, rasgados,
Nos ninhos, nos valados?
Ah! Que ânsia, que sede,
De encontrar, enfim,
O meu jardim encantado,
O jardim da minha infância
Perdido para sempre no passado,
Tão distante, mas tão perto!
(Donde vem esta canção
De m'embalar?
Como prender cada nota que escuto
E se afasta de mim,
Como onda a soluçar?
Porque razão a vida mudou?
E se mudou, se tudo passou,
Porque não poder esquecer?
Porque não secar este pranto
E não mais ouvir o canto
Que s'introduz pela alma
Como raios finos de lua,
A amargar, amargar?)
Magoa-me o som desta lembrança
Como um lamento,
Como o vento,
Como uma ária de dor
De ânsia, de amor e saudade?
Oh! Minha mãe,
Que voltas a horas mortas
No silêncio da noite escura
Com passos feitos de lua
Com mãos suaves de flor
Em vestes brancas, aladas,
Em horas de nostalgia.
Nada dizes, nada perguntas,
Mas és tu, minha mãe,
Meu passado já perdido,
Encontrado, reencontrado
(Será isto uma ilusão?
Tudo ouço, tudo escuto:
O canto frio do mar,
O ciciar da floresta,
O sono puro das flores,
O vento das colinas,
A chuva a tamborilar,
A vida de cada hora...
Será isto uma ilusão?)
Oh! Minha mãe, minha mãe...
Lembras-te?
Uma noite, altas horas,
Acordei sobressaltada.
Era um choro à janela
Era o uivo dos chacais
E do vento, misturados.
Lá fui descalça, chorando,
Correndo apavorada,
Em busca dos braços teus,
Que dissipavam as sombras,
O vento, as trevas, os lobos,
Os duendes encantados.
Agora, embora o medo me volte,
Noite a noite, à porfia,
Sem entender a razão,
Levanto-me a horas mortas,
Descalça, apavorada,
Sem encontrar tua mão.
(Chove dentro de mim.
Pressinto-te em meu redor,
A flutuar,
E tenho de fugir,
Saltar o muro,
E correr, correr, sem nunca olhar para trás,
Como fera acossada,
P'ra não te ver, minha mãe,
Com cravos, lírios e rosas,
Dormindo, sem amargura,
Com velas acesas
A rebrilharem nos teus olhos
Na boca cerrada, mas firme
Como se a vida não te tivesse vencido,
Como se tudo valesse a pena
Os risos, as dores,
Os espinhos, as flores.
Para onde irias? Por onde?
( Ah! Sei, enfim, Que brilhas numa estrela:
Na maior, na mais bela: na minha estrela,)
...................
A lua apareceu.
Um raio de luar aquece-me o coração.
Estarei a sonhar?
Por um caminho d'ouro,
Entre nuvens cor de rosa,
Apareces, radiosa.
Ondas de luz, chuva d'estrelas,
Embriagam-me os olhos,
Há pétalas de flores desfolhadas,
Há perfumes, e hinos, cantos de anjos e arcanjos.
Vens de leve, devagar, a estender-me os braços
Feliz e sem idade,
Sem sombra d'alguma saudade
Nos teus olhos deslumbrados.
Tomas-me a mão e partimos,
Entre nuvens de arminho
Plumas de neve.
Sou novamente menina
A galopar, galopar,
No meu cavalo de pau, no meu cavalo de sol.
Sou novamente um anjo!
Um anjo de belas asas,
Pesadas, mal pintadas,
Mas que me fazem cantar,
Porque as perdi, procurei
E voltei a encontrar.
E corro, toco na lua,
Pego com geito em estrelas,
Que se desfazem em pó,
Em nuvens de ouro e de luz.
E lá vou subindo, galopando,
No meu cavalo de fogo, rumo ao sol,
Entre grinaldas de flores,
O coração a palpitar,
De rosas brancas nas mãos.
.............................
Onde estou?
Aqui, onde não estou,
À espera dum amanhã,
A recordar ,
Num tempo sem horas, sem fim,
Num sonho feito de dor,
Que eu não quero sonhar,
Num sono de fumo e esperança,
De que não quero acordar.
Vera Lúcia
Poema em forma de Ampulheta
Tempo.Porém, de todo o tempo, esse perdido
Tempo.O oco tempo.O tempo obscuro, o vago
Tempo,sem datas,factos ou presenças.
Tempo sem saibro,cor,odor e som.
Tempo sem quê,nem para quê…
Tempo ténue,impalpável,
Tempo sòmente,o puro
Tempo,o tempo esquivo,
Tempo insuspeito
Tempo isento…
Tempo
Tem
Pó.
Só
Não tem
Pó o Tempo
Que mais que Tempo
Não foi…Mais que Tempo
Não será, nem é… Tempo
Em que nunca fomos… Tempo
Escuso, onde, inconscientes do Tempo
Somos matéria inerte, em que o Tempo
Efémeras imagens molda… Tempo
Insubstancial e que, como todo o Tempo
Se vai, mas sem deixar a amargura do Tempo.
MINHA BUSCA VÃ
Ao rouxinol que canta
Na noite que vai caindo
Marcado de triste dor,
Às nuvens que vão subindo
Em matizes d’esplendor,
Eu peço notícias de ti.
Ao vento que vai passando
À brisa que vem chegando,
Ao odor do mar e da flor,
Ao canto das praias varridas
Pelas ondas irritadas,
Eu peço notícias de ti.
ÀS gaivotas que vão deixando
Pelo ar, um risco branco,
Ao rumor leve dos búzios,
Às mil e uma coisas da terra,
Eu peço notícias de ti.
Aos homens que vem chegando,
Aos barcos, às fontes, aos rios,
Às estrelas que vão brilhando
Em risos, em frio desdém,
Eu peço notícias de ti.
Ninguém mas dá…
Só a chuva, sobre mim em pranto se cerra…
Há silêncio em toda a terra
Silêncio seco e ruim
De ventos vergando ramos
Como se dentro de mim
O mesmo silêncio se vaze.
Não há notícias de ti…
E neste anseio cansado
Nesta pergunta tão vã,
Apenas queria, vê lá,
Ser nuvem, ser ave, ter asas,
Ter algo mais do que sonhos,
Do que cantos, do que versos,
P’ra que pudesse voar
E poder assim saber,
Algo de ti, meu amor.
Vera Lúcia
A ESTRELA
Um dia
Uma estrela enorme
Misteriosa
Que cintilava nos céus,
Chegou-se a Jesus
E falou:
-Senhor, estou cansada de ser estrela!
Quero ser gente, quero ser mundo,
Quero um destino diferente!
E Jesus, olhos cerúleos,
Respondeu-lhe:
-Louca ambiciosa!
Cega, que dás luz e nada vês!
Olha! Olha a realidade!
E medita! Medita profundamente!
......................................
E a estrela descontente,
Ficou-se a cintilar
Na noite de luar.
..........................................
Caía neve na terra.
Pela estrada fóra
Um grupo de crianças
Seguia sempre a andar.
Fugiam da guerra e da fome.
Não tinham lar.
Andavam, sem direcção,
Em busca d’algum lugar
Onde houvesse paz.
Não tinham pão
Mas tinham fé.
E só a estrada,
Só a neve,
Em busca da direcção…
Paravam, inquietos,
Olhando o ar, depois,
Novamente a caminhar!
Rostinhos tristes,
Mortos de fome,
Andavam…andavam…
Sem achar nenhum lugar.
E ao frio intenso
Não há florinha que resista…
..................................................
E na escuridão da noite fria
A estrela cintilante
Olhou…tremeu…
E chorou, silenciosa.
..............................................
Devagar, cansada,
Passa uma mulher esfarrapada.
Vem de longe, com seu menino nos braços,
Seios mirrados, sem leite,
Olhos chorando mágoa
Por essa criança esfaimada
Que lh’irá morrer nos braços
Como uma ave implumada.
Mas não há porta que se abra
À miséria que vai passando.
......................................................
E na noite fria,
A estrela cintilante
Olhou…tremeu…
E chorou silenciosa.
.................................................
Nevoeiro.
A obscuridade do dia
Estendeu véus negros sobre o céu.
E a terra é um vulcão
De sangue e fogo.
Tudo de luto:
Árvores…nuvens…pássaros…
Já não havia vida, já não havia mundo!
Não havia ruas, não havia casas,
Não havia homens! Só morte! Morte!
E no silêncio quebrado da noite,
Gritos e choros, chamas, gemidos,
E lamentos de crianças,
Correndo…correndo…
Sobre mortos queimados.
E soldados avançando, recuando,
Lutando, matando, morrendo.
Não mais flores de primavera,
Sorrisos de crianças,
Larangeiras floridas.
Não mais amor de jovens,
Amor de pátria,
Gente fazendo o sinal da cruz,
Homens cavando a terra…
Não mais vozes de rios
Levando barcos, lenços brancos a acenar,
Contos de fadas contados ao brasido
Por avózinhos cansados.
Não mais saúde, alegria, sonhos e ilusões.
Só luto e morte, maldições e agonia.
........................................................
E na noite fria,
A estrela brilhante
Olhou…tremeu…chorou…
E quedou-se a cintilar…
Vera Lúcia
NADA
Estarei a pensar no Nada.
Nada: O absolutismo total, o esquecimento,
O vazio, o coisa nenhuma.
Nada: O ponto de partida e de chegada.
Nada: A interrogação, a resposta, a negação.
Nada: A crença, o cepticismo.
Nada: Aquilo que fomos, que somos, que seremos.
Nada: O gostar, o desprezar, o odiar.
Nada: A centelha fugaz da vida,
A eternidade real da morte.
Nada: O sonho, a realidade, o sobreviver.
Nada: Nós…Átomos perdidos do Nada
Na busca incessante do Nada.
P.S. Escrito por nada, num dia sem nada.
Vera Lúcia
"A Mãe", de Vera Lúcia, em Memória de África
A MÃE (CONTO ANGOLANO)
Esse era o dia em que Saiengue, o soba de Camanongue, esperava a chegada de seu filho único, vindo da cidade.
O rapaz partira há seis anos e agora todos aguardavam o seu regresso: o pai, a velha mãe, a mulher, o filho e a filha. Nesses seis anos nenhum deles o vira e assim cada um o esperava anciosamente.
A cubata erguia-se a certa distância do povoado, longe da única estação, e por isso não podiam saber a hora exacta da chegada. Era uma pequena casa muito limpa, no meio de um extenso mangueiral, alinhado nas margens do rio. Do outro lado erguiam-se verdejantes montanhas que se perdiam em picos altos e nublados. No tempo do frio, o rio corria remansoso e pouco profundo. Mas quando as chuvas chegavam das serranias, as águas cresciam assustadoramente, lamacentas e escuras.
Todos se haviam vestido mais cedo e ficaram sentados pacatamente à espera. Lá estava o velho pai, a barba branca destacando-se no rosto negro e grave. Era um homem respeitado naqueles lugares.
Hoje, porque seu filho único voltava, pusera o seu melhor pano, que comprara há anos na cidade.
Ao lado do velho, sentava-se a mulher, a única que tivera em toda a sua vida, porque havia sido uma boa companheira, dócil e trabalhadora. Numa pedra mais baixa, sentava-se a nora, companheira do seu filho. Segurava uma fita longa de missangas, e seus dedos hábeis iam tecendo um cinto largo de cruzes miúdas, em carmesim. O seu rosto, nem feio nem bonito, denotava a ansiedade febril que a tomava. De vez em quando baixava-se para dizer qualquer coisa à pequenita que lhe brincava aos pés. Mais longe, debaixo de uma grande mangueira, um rapazito esguio tentava colher um fruto dourado. O velho tinha os olhos fitos no rapaz, mas via-se que o seu pensamento estava distante.
A velha mãe virou-se para a nora e perguntou:
-Compraste o peixe na loja do Calonjere?
-Sim, minha mãe, tratei de tudo.
Na obscuridade da porta os seus olhos brilhavam na face escura.
O miúdo escorregou, caíu e começou a chorar desalmadamente. A jovem mulher levantou-se rapidamente e limpou-lhe os calções do pó.
-Cala-te!Teu pai está prestes a chegar e não gostará de te encontrar assim!
O rapaz limpou as lágrimas com as mãos e sentou-se calmamente no capim áspero. O velho olhou o neto, alisou a barba branca e, sorrindo, disse:
-Calomanga ficará satisfeito por ter à sua espera dois filhos como estes.Ele te agradecerá a maneira como trataste seus velhos pais nestes longos anos. Foi um bom dia aquele em que te trouxe para esta casa.
Mal havia acabado de proferir estas palavras, ouviu-se uma voz na curva do caminho. Era bem a voz de que eles se lembravam e que tanto desejavam ouvir, mas agora bem diferente das suas recordações.
-Aqui estou!
A velha mãe uniu as mãos com força sobre o regaço. O velho levantou-se rapidamente do chão. Os passos do recém-chegado ressoavam mais perto, na terra avermelhada. A mulher, que se deixara ficar sentada, de olhos fitos no solo, pôde ver os pés calçados de grossas botas e ouviu-o gritar:
-Meu pai! Mãe!
-Filho...-disse o velho-.
A sua voz tremeu e suavemente começou a chorar. A mãe acercara-se timidamente e tocou no braço do filho.
-Calomanga, estás diferente. Não pareces o mesmo!
-Mãe, seis anos não deixam ninguém na mesma – disse o rapaz numa voz clara e rápida.
Depois, acercou-se da jovem mulher que se mantivera imóvel.
-Então, Fuvuca, estás boa?
-Foi a melhor das filhas para nós,Calomanga-falou o velho.
-Sim?-interrompeu o jovem-.E onde estão os meus filhos?
-Estou aqui...
O pequeno abeirou-se lentamente e olhou aquele desconhecido, de sapatos de cabedal e de calças que eram de um tecido grosso e escuro, uma fazenda dos brancos. Clomanga passou-lhe a mão pelos cabelos ásperos , rindo.
-Então foi nisto que se transformou o pequeno choramingas que deixei?
A jovem mulher olhava-o agora abertamente. Sim! Como estava mudado! Seis anos na cidade haviam modificado seu marido, cheio de juventude e energia. Sentiu-se muito tímida e começou a chorar.
Após uma longa pausa, como se cada um tentasse adivinhar os pensamentos do outro, Calomanga começou a falar. Dir-se-ia que falava apenas para preencher o vácuo que se estendia sobre eles.
-Como é bom estar de volta! É pena continuar tudo tão atrasado!
-Estamos na mesma – respondeu o velho pai, permanecendo um pouco pensativo.
-Pois é...Habituado como estou à cidade, tudo me parece bem diferente – estas últimas palavras foram ditas com um certo ar de troça -.
Fuvuca sentiu um leve aperto no coração e, silenciosamente, afastou-se.
......................................................................................................................
Calomanga havia distribuído os presentes que trouxera.
A jovem esposa retirara-se para um canto, olhando o marido e os filhos que o cercavam.
-Pai...tenho uma coisa para lhe dizer...
O velho estremeceu e puxou com força a manta que lhe escorregava nas pernas. A fogueira bruxuleava, pondo sombras grotescas nas mangueiras que se erguiam em copas cerradas.
-O pai sabe... - continuou o filho -. Na cidade vêm-se muitas coisas. Já não poderei ficar aqui. Acostumei-me a outra vida. Vim, para levar os meus filhos, para metê-los na escola dos brancos.
Os pequenos começaram aos pulos, a gritarem radiantes.-
-Irei no comboio...Irei no comboio...
A miúda agarrou-se ao pai e perguntou ansiosamente:
-Eu também vou?
-Sim, tu vais também – respondeu o pai com energia.
-E Fuvuca? - falou o velho mansamente.
-Bem...ela...pensei mandá-la de volta para o pai. Dar-lhe-ei dinheiro e nada lha faltará.
O pequeno Jamba virou-se para a mãe, os olhos brilhando de satisfação.
-Então irei para a escola! Sempre desejei isso!
Nenhum deles pensava em Fuvuca, reparava na sua expressão. Ninguém notou como ela tremia, a não ser o velho, que continuava sentado, acariciando a barba branca.
Calomanga, radiante com a alegria dos filhos, exclamou:
-Irás para a escola, verás grandes ruas, automóveis , tudo o que nunca viste até agora.
A criança não se pôde conter:
-Quando vamos? Eu quero ir já!
Fuvuca olhou para aquele filho que acalentara ao longo das noites, que bebera do seu leite. Lembrou-se de quando lhe limpava a boca gotejante de leite branco. Era então aquele o seu filho! Este, encontrando o olhar da mãe, confessou, pensativo:
-Sempre quis ir para a cidade, mãe!
Calomanga agarrava a filha, num gesto de posse. Então, a miúda encostando a cara ao pai, olhou, arrogante, para a mãe.
-Está claro que nada te faltará – dirigiu-se o homem para a jovem mulher -.Nunca passarás necessidades.
Fuvuca olhou-o com dignidade, mas ele nem reparou, enlevado como estava com os filhos. E sem que ninguém se apercebesse, a mãe saíu de casa. Sentou-se na pedra onde se sentara por tantos anos com os dois filhos. Num instante pensou no que seria a sua vida dali para o futuro. Sim! Já sabia qual o caminho a tomar. Levantou-se e caminhou silenciosamente para o rio que brilhava ao luar. Ainda ouviu a voz do filho, gritando alegremente:
-E posso também andar de carro?
O velho tinha começado a falar, numa voz triste e implorativa.
A água corria-lhe agora aos pés e sentiu o frio cortante do seu beijo. Lembrou-se por instantes que devia descer rapidamente e lançou-se convulsivamente para a frente. O rio abriu-se para a receber num abraço gélido. Como de muito longe, pareceu-lhe ouvir ainda a voz do filho, repetindo várias vezes, a rir:
-Irei de comboio...Irei de comboio...
Esta voz morreu ao longe e a jovem mãe nada mais ouviu.
As águas fecharam-se novamente e continuaram o seu serpentear tranquilo para o mar.
Vera Lúcia
Vera Lúcia Pimentel Teixeira Carmona, jornalista, poetisa e escritora portuguesa, nascida no Namibe, em Angola, trabalhou nos jornais "O País", "O Dia" e "Diário de Notícias", e nas revistas "África Hoje", "Família Cristã", "Gazeta das Aldeias" e "País Agrícola". Foi também"copywriter" no Departamento Comercial da Rádio Renascença (Intervoz). Após alguns anos de dedicação à poesia e à literatura juvenil "refugiou-se" na aldeia de Sortelha, do conselho de Sabugal, onde, em ambiente pleno de serenidade e misticismo se inspirou para escrever o romance "A Casa do Vento que Soa" que concluiu recentemente. Terminou também a série juvenil "Os Primos" ( O Diamante Real, O Incendiário Tenebroso, O Quadro Misterioso e O Enigma da Aldeia das Broas).
Eu quero amar, amar perdidamente!
Amar só por amar: aqui... além...
Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente...
Amar! Amar! E não amar ninguém!
Recordar? Esquecer? Indiferente!...
Prender ou desprender? É mal? É bem?
Quem disser que se pode amar alguém
Durante a vida inteira é porque mente!
Há uma primavera em cada vida:
É preciso cantá-la assim florida,
Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar!
E se um dia hei-de ser pó, cinza e nada
Que seja a minha noite uma alvorada,
Que me saiba perder... pra me encontrar...
Florbela Espanca
Testamento
À prostituta mais nova
Do bairro mais velho e escuro,
Deixo os meus brincos, lavrados
Em cristal, límpido e puro...
E àquela virgem esquecida
Rapariga sem ternura,
Sonhando algures uma lenda,
Deixo o meu vestido branco,
O meu vestido de noiva,
Todo tecido de renda...
Este meu rosário antigo
Ofereço-o àquele amigo
Que não acredita em Deus...
E os livros, rosários meus
Das contas de outro sofrer,
São para os homens humildes,
Que nunca souberam ler.
Quanto aos meus poemas loucos,
Esses, que são de dor
Sincera e desordenada...
Esses, que são de esperança,
Desesperada mas firme,
Deixo-os a ti, meu amor...
Para que, na paz da hora,
Em que a minha alma venha
Beijar de longe os teus olhos,
Vás por essa noite fora...
Com passos feitos de lua,
Oferecê-los às crianças
Que encontrares em cada rua...
Alda Lara
À prostituta mais nova
Do bairro mais velho e escuro,
Deixo os meus brincos, lavrados
Em cristal, límpido e puro...
E àquela virgem esquecida
Rapariga sem ternura,
Sonhando algures uma lenda,
Deixo o meu vestido branco,
O meu vestido de noiva,
Todo tecido de renda...
Este meu rosário antigo
Ofereço-o àquele amigo
Que não acredita em Deus...
E os livros, rosários meus
Das contas de outro sofrer,
São para os homens humildes,
Que nunca souberam ler.
Quanto aos meus poemas loucos,
Esses, que são de dor
Sincera e desordenada...
Esses, que são de esperança,
Desesperada mas firme,
Deixo-os a ti, meu amor...
Para que, na paz da hora,
Em que a minha alma venha
Beijar de longe os teus olhos,
Vás por essa noite fora...
Com passos feitos de lua,
Oferecê-los às crianças
Que encontrares em cada rua...
Alda Lara
José Régio
CÂNTICO NEGRO
"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...
A minha glória é esta:
Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe
Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?
Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...
Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.
Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...
Ide!
Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tetos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.
Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí!
José Régio
RECORDANDO EDMUNDO LYS
Não podia manter este blog sem expressar aqui a minha gratidão ao poeta brasileiro Edmundo Lys, meu mentor e amigo que só a guerra em Angola conseguiu afastar.
Estou certa que onde quer que esteja, continua a seguir os meus passos literários, com a mesma atenção que me dispensou nas minhas primeiras etapas.
Até sempre…
TARDE DE FAUNO
Da tarde morna e lenta, à luz sensual,
Quando se abrem as magnólias,
Derramando o aroma enlanguescente das corolas brancas, carnais,
Como corpos que s’entregam,
Vou, como um fauno lúbrico em desvairo, procurando,
As narinas dilatadas,
O excitante odor da tua pele…
A boca seca, entreaberta, quer beber-te no ar tépido
Da tarde que m’envolve…
As pupilas dilatadas, ávido o olhar,
Busco encontrar-te as formas na entre-sombra…
E vejo então teus cabelos espalhados nas trevas
Que s’adensam pelas sebes…
Ouço-te a voz (tem o langor do desejo) na fonte
Que murmura aos meus ouvidos…
Agarro, sôfrego, os pomos que roçaram por teus seios
E guardam o seu sabor…
Beijo, mastigo as folhas que tu pisaste,
Na impressão de morder-te a carne ardente…
E, em meu delírio, berro `à solidão o teu nome d’amor,
Clamo por ti…
Depois, enfurecido, aperto em meus braços
A lembrança da forma do teu corpo
E mergulhando meus lábios nessa imagem,
Vou buscar o teu sexo húmido e quente
Soltando uivos de gozo e desespero…
EDMUNDO LYS
Quando se abrem as magnólias,
Derramando o aroma enlanguescente das corolas brancas, carnais,
Como corpos que s’entregam,
Vou, como um fauno lúbrico em desvairo, procurando,
As narinas dilatadas,
O excitante odor da tua pele…
A boca seca, entreaberta, quer beber-te no ar tépido
Da tarde que m’envolve…
As pupilas dilatadas, ávido o olhar,
Busco encontrar-te as formas na entre-sombra…
E vejo então teus cabelos espalhados nas trevas
Que s’adensam pelas sebes…
Ouço-te a voz (tem o langor do desejo) na fonte
Que murmura aos meus ouvidos…
Agarro, sôfrego, os pomos que roçaram por teus seios
E guardam o seu sabor…
Beijo, mastigo as folhas que tu pisaste,
Na impressão de morder-te a carne ardente…
E, em meu delírio, berro `à solidão o teu nome d’amor,
Clamo por ti…
Depois, enfurecido, aperto em meus braços
A lembrança da forma do teu corpo
E mergulhando meus lábios nessa imagem,
Vou buscar o teu sexo húmido e quente
Soltando uivos de gozo e desespero…
EDMUNDO LYS
JUNTE-SE A NÓS... ENVIE-NOS OS SEUS TRABALHOS.
TODOS JUNTOS IREMOS MAIS LONGE!!!
João Batista do Lago
João Batista do Lago, articulista polémico,poeta e escritor, nasceu no Maranhão e afirma que é "filho dos mangues, nasci das entranhas das gangues, feitas de vermes cagados..." Considerado actualmente como um dos maiores poetas e cronistas do Brasil, é, sem sombra de dúvida, uma das maiores expressões literárias do mundo moderno. Provocante, por vezes mordaz, tão depressa nos choca com a contundência das suas palavras como nos faz chegar à fronteira das lágrimas com a saudade, a subtileza e paixão avassaladora que deixa transparecer naquilo que escreve. Um João Batista do Lago, para o ouro "eu", o João Poeta do Brasil. Nenhum
amante da boa leitura pode dispensar a sua presença na sua biblioteca. ''Eu, pescador de ilusões'', "Aporo" e tantas outros são obras que ficarão para a posteridade.
OUTONO DE PRIMAVERAS
© DE João Batista do Lago
Precipita-se-me a transição
Meu corpo – casas de alma e espírito –
Acomoda-se no vazio do espaço
Para receber todo ouro
Que reluz das tuas cores
És uma outra primavera
Carregada de outonais folhas
Que se transformam em flores!
É deste movimento eterno
Que me seduz desde o céu até o inferno
Que aprendo que a morte é o nascimento
Que a vida é como nuven de outono
Dura o tempo da dança dum balé magistral
É como o brilhar do relâmpago no éter
Rasgando trevas infinitais de angústias
Desfolhando no espelho das águas
Luas que refletem nas relvas
Todas as faces do novo ente...
Sucedes meu calor de dores infernais
Antecedes meus céus de neves...
Vês!
És assim a transição de mim
Dum morrer-se para um nascer-se
Num movimento fugaz dum tempo eterno
Que não se concluirá num qualquer céu
Ou num qualquer inferno...
A existência é muito mais que a morte
Muito mais que vida ela é
E desde o céu até o inferno
Migra de estação para estação
Plantando flores de ouro
Florindo de pétalas amarelas todos os caminhos
Fazendo renascer de cada lavoura
Todos os outonos de primaveras
__________
Poema dedicado a Vera Lúcia Carmona (Portugal)
Mhário Lincoln
Mhário Lincoln é editor chefe, jornalista e advogado, com diversos livros publicados nas duas áreas. Durante trinta e cinco anos, trabalhou no jornalismo impresso, na rádio e na TV. A sua popularidade, deve-se em grande parte à sua postura , de grande profissionalismo e honestidade em qualquer projecto em que se integre. Não tivesse escolhido como lema principal da sua conduta, o mesmo que Renato Kehl:"Pensar para acertar. Calar para resistir. Agir para vencer." "Bombíssimo"!
J. B. Vidal
J.B. Vidal (João Bosco Vidal) nasceu em Bagé (RS) em meados do século passado, onde imagina que foi alfabetizado e “pensa ter aprendido a ler o horizonte dentro de si mesmo”. Negou-se a fornecer seus dados biográficos porque afirma conhecer-se “por ouvir dizer.
Sabemos que participou da antologia com poetas do sul PRÓXIMAS PALAVRAS (editora Quem de Direito) e anuncia para este ano o livro OFERTÓRIO.
MANOEL DE ANDRADE
Manoel de Andrade nasceu em Rio Negrinho, estado de Santa Catarina, em 1940. Na juventude radicou-se em Curitiba, no Paraná, formando-se em Direito. Procurado pela Ditadura, pela panfletagem dos seus poemas políticos, fugiu do Brasil em março 1969. Percorreu 17 países da América, dizendo seus versos, dando palestras e promovendo debates sobre a importância política da arte da literatura. Expulso da Bolívia em setembro 1969 e posteriormente preso e expulso do Peru e da Colômbia, seu primeiro livro, Poemas para la libertad, foi publicado em La Paz, em 1970, e reeditado na Colômbia, Equador e EE.UU. Em 1971 publicou Canción de amor a América y otros poemas em El Salvador. Com Mário Benedetti, Juan Gelman, Jaime Sabines e outros grandes poetas do Continente, participou da importante coletânia Poesía Latinoamericana – Antología Bilíngüe, publicada Bogotá em 1998 e da antologia Próximas Palavras em Curitiba no ano de 2002. Afastado da literatura por 30 anos publicou seu primeiro livro no Brasil em 2007 com o lançamento nacional de Cantares pela Escrituras Editora que lançou em 2009 seu Poemas para a Liberdade publicado no Brasil, em edição bilingue, 40 anos depois de ter sido editado em espanhol em vários países da América.
CLETO D'ASSIS
Um brasileiro que sonha com a fraternidade universal. Surgi neste mundo em maio de 1941, em Mafra, Santa Catarina. Artista plástico, educador, comunicador social, editor, às vezes poeta. O restante será julgado com o que deixar nesta passagem pelo mundo. Quando? Daqui a pouco, segundo a pressa dos tempos modernos. Ainda em tempo: não tenho medo da morte, pois já reencarnei em quatro filhos e dois lindos netos, além das pegadas que deixei em algumas obras boas. Até lá busco completar muitas outras.
Partiste Che Guevara…
Hoje, tantos do tal, olho a vida que trilhaste e não vejo nada.
Nem liberdade…Nem paz… Nem igualdade…
Que foi feito dos teus ideais?
Quem levantou estas barreiras?
É tempo d'esperança companheiros!
Lá fora o Mundo espera por nós.
Caminhemos!!!
22 comentários:
Vera, nao tive ainda a oportunidade de ler sua ultima obra,mas ela sera seguramente à altura do seu talento, da sua sensibilidade e da sua humanidade.Angolana e patriota, participante activa,apesar do perigo de vida, à liberaçaõ do seu Pais.
Assim nao quis deixar passar esta ocasiao pra lhe dar os parabens e lhe dizer o quanto a estimo, respeito e aprecio. Lhe dedico um sentimento forte amigo,cumplice e profundo que faz que estarei sempre, qualquer que seja o lugar, consigo e com todos os que tanto amas. Com muito carinho, admiraçao e amor, teu sempre genro, eng Carlos Branco
Belgica-Julho 2008
Carlos,
Como sempre, o primeiro, entre os primeiros.Obrigado pelas suas palavras, obrigado por nunca ter esquecido a "angolana Vera", pela
sua confiança e por acreditar que a vida esá aí para ser vivida e nós
estamos aqui para lhe fazer frente
como foi sempre o nosso lema. "Que nunca
por vencidos nos conheçam!.OBRIGADO.
c
Cordiais saudações desta nossa linda aldeia histórica de Sortelha.
Adorei os poemas !!!!!!!!!!!!!!
Como gostei de receber esta mensagem vinda de Sortelha, esta terra maravilhosa que marcou uma etape tão importante na minha vida! Sortelha, que quer dizer, sortilégio, prendeu-me para sempre! E como amo as suas gentes! Todos vocês continuam e continuarão no meu coração.Obrigado, amigo, por trazer até mim a voz de Sortelha!
Gosto de receber as críticas de gente que não conheço! Considero-as mais importantes, por vezes, do que elogios vindos de amigos. Porque aquelas, sim, são verdadeiras. Vêm de alguém que por acaso deu connosco,
com o nosso trabalho, gostou, e perdeu algum do seu tempo a dar-nos força! Continue a fazer o favor de me ler e receba...aquele abraço!
Querida Mita,
Enquanto "folhei" o seu blogue tive o prazer de conheçer uma mulher com garra, pensativa,sensivel, talentosa e sonhadora. Estou decidida a ler a sua obra para depois voltar a comentar o blogue. Queria dar-lhe os meus sinceros parabéns, pois neste blogue encontram-se trabalhos de grande qualidade.
Um grande beijo,
Mariana
Querida Mariana
Como gostei das tuas palavras! Como
gostei de ver que aprecias a minha poesia!Espero nunca te desiludir,porque
criaste em mim uma grande responsabilidade:conseguir que as minhas
mensagens cheguem aos mais novos.
Obrigado, Mariana!
A sua escrita é singela e digna de uma grande sabedoria. Bj Francisca Barros.
Francisca,
Obrigada pelos seus comentários.
Ainda bem que acha a minha escrita simples.É isso precisamente que no meu ponto de vista deve ser uma escrita dirigida a todos os que
apreciam a minha poesia. Quanto à sabedoria que dizem os mesmos conter, é fruto da vida!
Mais uma vez obrigado e escreva mais.
Querida Vera,
Como já percebeste ando tão cheia de trabalho que mal tenho tido tempo para parar e pensar. Até Julho será assim...
Entretanto e já localizado o teu blogue, passei por aqui só para deixar um grande beijinho e confirmar o prazer de te ler!
Manuela Gonzaga
Querida Manuela
Agradeço a tua visita ainda mais por calcular que andas ocupadíssima com o lançamento do teu novo livro que, ao que sei, está a ter o maior êxito.
Continuo atenta à tua carreira e tenho sempre presente os momentos bons e maus que passámos na redacção daquele Jornal que sabes qual é, onde
cada dia surgia uma dificuldade para ultrapassar...
Beijos, minha querida,
Vera Lucia
Continue Vera a dar-me o prazer de ler e de ter surpresas sempre tão boas no seu blog....gosto bastante da sensibilidade e forma como expõe os seus poemas ligadas a imagens que nos fazem sonhar.
Ana Brito
Querida Ana,
É uma das leitoras mais assíduas deste blogue. Nem calcula como gosto das suas visitas e de saber que sente prazer em ler as minhas poesias. Espero que nunca a desiluda. Espero ter o privilégio de
continuar a ter como leitora.
Estamos juntas, nesta procura tão difícil de encontrarmos o nosso caminho...Não a conheço... Mas estarei errada?
Um abraço do tamanho do mundo.
''Aos combatentes de todo o Mundo''
Vera Lucia,
Uma generosidade livremente oferecida, grandemente esperada pela sociedade e nobre ao meu ver, deixa-me boquiaberta……… Parabens!
Acho que a nota final poderia ser retirada, torna o obvio mais obvio e pode comprometer a beleza de sua linha.
abra&os
''Aos combatentes de todo o Mundo''
Vera Lúcia…,
quero repostar aqui o mesmo comentário que já fiz alhures sobre este teu belíssimo poema!
Essa é a missão da poesia: inundar o mundo com as dimensões fraternas da beleza. Sua missão primordial e inabalável, num mundo dominado pelo desamor e a desesperança. Ainda que seja com a magia das metáforas, quem pode oferecer “todo um bosque em flor” a não ser com o despojamento da poesia
Quem pode abrir a alma como “os pórticos de uma catedral, senão os santos e os poetas. E, tal como os santos, os poetas não esperam nada…, além da esperança. Seus versos são seus gestos que “desfilam cantando” pelas indiferentes passarelas do mundo, acenando aos homens com a perseverante crença no encanto e na expectativa da beleza, porque sempre “levam no olhar a alegria de uma aurora”.
Suas almas são suas próprias “bandeiras multicores” desfraldadas em nome da solidariedade.
Assim são os poetas. Porque os poetas só sabem dar, e essa é a sua fortuna. Sua forma de receber. Esse é o seu mais belo diálogo com o mundo. A sublimação da sua finitude e o dia a dia da sua imortalidade.
''Aos combatentes de todo o Mundo''
POEMA QUE É UMA PRECE E QUE É UM HINO DO MAIS ABSOLUTO AMOR.CURVO-ME, PROFUNDAMENTE, DIANTE DA BELEZA E DA VERDADE DELE.
Zuleika.
''Aos combatentes de todo o Mundo''
Olá poetisa Vera Lúcia, eu a saúdo! Aos combatentes de todo o mundo uma bela ode que me faz lembrar em espírito e essência a Canção do Tamoio [Natalícia] do nosso poeta maior Gonçalves Dias.
Não chores, meu filho;
Não chores, que a vida
É luta renhida:
Viver é lutar.
A vida é combate,
Que os fracos abate,
Que os fortes, os bravos
Só pode exaltar.
Parabéns!
Um fraterno abraço,
Manoel Serrão.
''Aos combatentes de todo o Mundo''
Esse canto-ofertório é uma das mais comoventes páginas que já li. E, penso, deveria ser do conhecimento de todos os "senhores donos do mundo".
Receba meu carinho e entusiasmo.
Carinhosamente
João Batista do Lago
''Aos combatentes de todo o Mundo''
Paz, sob a proteção de que Deus for, o exército da paz há de depor as armas no ideal de volta ao lar. Veruska, que palavra é esta, paz, que em nome dela nós, enquanto humanidade, cometemos tantas ignomínias? Excelente o teu brado!
''Aos combatentes de todo o Mundo''
bela mensagem de fé e esperança,não devemos desistir jamais e sim combater no campo de batalhas,pois caso contrário a guerra chegará as nossas portas...abraços,estrelas,aplausos.
''Aos combatentes de todo o Mundo''
Eu sempre me emociono ao ler seus textos, seja aqui ou no seu blog, choro por que me remetem a situações que conheço somente de longe ou em filmes que nem sempre traduzem a realidade como ela é, por que me tocam fundo. Seus textos me são preciosos, são tão profundos, doloridos, mas sempre transmitem fé, esperança. Não sou boa para fazer comentários, mas o que sinto é que sua experiência de vida é muito marcante e é sempre importante ter você por perto para me mostrar sua visão dos fatos. Beijos. Parabéns.
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