INFINITO - Vera Lúcia

ESPERANÇA

Não volvas os olhos

P’rá estrada corrida.

Qu’importa o passado

Se os anos volvidos

São marcos traçando

A senda da vida?

Suspende por ora teus passos, suspende

Na longa romagem que cumpres aqui

E fita teus olhos com fé no porvir.

Contempla o passado

Sem ver, sem sentir.

Oh, sim, paremos e juntos esperemos

A ridente aurora.

Repara, não vês

Que lindos caminhos de flores sem abrolhos?

Que prados juncados de frescas boninas?

Paremos, amor, a olhar o passado:

Que vês acolá?

A luz d’alegria

Bem cedo findou.

Os entes que o adornam

Deixaram-nos sós…

Ai quanta saudade dos tempos volvidos…

Deixemos agora tão negro horizonte

Até que desponte a esperança e a fé.

A vista lancemos p’ra vida futura:

Que vemos?

Ridente alegria, amor e ventura.

Louvemos o céu

Que assim nos permite

Provar duma taça tão doce, sem fel.

Fechemos os olhos à vida passada.

Amemos a vida, a hora presente.

A frágil esperança

Que dentro do peito voltou a florir.

VERA LUCIA

16 comentários:

Antónimo disse...: Esta mensagem não tinha nenhum comentário ! Achei que isso não era justo. Então, resolvi mandar um beijo...semi-anónimo.; 10 de Julho de 2008 19:29
Anónimo disse...: Adorei estes livros de aventuras juvenis. Fizeram-me retornar à infância. Achei fantásticas as ideias loucas dos Primos para resolver o caso do roubo do diamante. Também achei interessante a personagem daquele incendiário tenebroso, com tanta loucura e magia demoníaca dentro de si, e que tanto trabalho deu aos Primos!... .
Achei O Quadro Misterioso e o Enigma da Aldeia das Broas duas histórias capazes de povoar de emoções o imaginário de qualquer jovem. Seria bom ver publicados excertos destes livros que, com toda a certeza, iriam deliciar os leitores.; 16 de Julho de 2008 6:05
Florinda Beato disse...: Foi muito bom ter encontrado este blog e poder ler poemas de Vera Lúcia, poetisa cujo trabalho desconhecia em absoluto. Uma surpresa agradabilíssima.
Parabéns.; 17 de Julho de 2008 12:18
Kalaari disse...: Florinda, minha amiga,
Permita-me esta liberdade de a tratar assim! Mas não é fácil
compartilhar bocadinhos da nossa alma com o mundo que desconhecemos. O facto de ter encontrado alguém que comunga connosco as nossas ideias e pensamentos é tão bom que nunca mais vou desistir de o fazer. E tenho ainda tanta coisa para dizer...Obrigado pelas suas palavras.Permita que a abrace.; 26 de Julho de 2008 12:10
Bia disse...: Parabéns Vera Lúcia.
Angola orgulha-se de si !; 8 de Setembro de 2008 18:05
Kalaari disse...: Amiga Bia
Fiquei muito sensibilizada com a sua mensagem.Sim...Eu também gostaria que Angola se orgulhasse de mim, pois todos os passos que tenho dado na minha vida, é sempre com o pensamento em Angola e nos meus irmãos angolanos
que estão sempre no meu coração.Espero um dia fazer parte da família dos escritores angolanos.
Mais uma vez obrigado.; 9 de Setembro de 2008 11:26
Anónimo disse...: Amiga Vera,
tenho atentamente acompanhado o seu blog mas só agora tive a oportunidade de lhe escrever para lhe transmitir o quanto gosto da sua escrita..é das poucas pessoas que ainda sente a poesia e consegue transmiti-la através dos seus poemas.
Os meus mais sinceros parabéns!!
José Vasconcelos; 12 de Setembro de 2008 4:09
Kalaari disse...: Caro Amigo
Permita que o trate assim. Na verdade, considero todos aqueles que conseguem captar a mensagem que tento passar através da minha poesia, meus amigos. Fazem parte, como eu, duma família que passa a sua vida num "andar de estrela para estrela".Não é bom termos todo o espaço, para as nossas viagens, muitas vezes solitárias, mas sempre gratificantes?
Obrigado pelas suas palavras.; 13 de Setembro de 2008 3:21
NAMIBIANO FERREIRA disse...: Obrigado pela visita. Gostaria de ler seu poema "Contratados"
abracos
Namibiano; 1 de Dezembro de 2008 2:40
Kalaari disse...: Caro Namibiano,

Retribuo os agradecimentos. Se quizer voltar ao meu blogue, ao fundo, a seguir à foto da "Casa do Vento que soa" encontrará os "Contratados". Como já disse, este blogue está a ser reestruturado e faltam outros trabalhos de amigos que resolveram participar, entre eles o Namibiano.
Abração
Vera Lucia; 1 de Dezembro de 2008 13:14
Ana Brito disse...: MAIS UMA VEZ VIM DAR UMA OLHADA AO SEU BLOG E TIVE NOVAMENTE O PRAZER DE LER DOIS LINDOS POEMAS,QUE ME TRANSMITIRAM UMA SÉRIE DE SENTIMENTOS BONS,LIBERDADE,AMOE E ESPERANÇA...ERA BOM QUE OS HOMENS NÃO PERDESSEM ESTES VALORES.DESEJO-LHE UM FELIZ ANO 2009; 8 de Janeiro de 2009 6:18
José Jorge Frade disse...: Feliz por conhecê-la!
Parabéns pelo blogue.; 8 de Janeiro de 2009 6:32
Kalaari disse...: Ana
Obrigado pelas suas palavras. Gostava de receber mais mensagens como a sua, que foi receptiva à
minha, uma prece à paz e à esperança.
Bjs.; 16 de Janeiro de 2009 9:42
Kalaari disse...: Amigo,

Uma mensagem curta, mas que me diz muito. Espero manter o seu interesse no meu blogue. Colabore connosco, mande-nos trabalhos. Todos, nunca seremos muito.
Um abraço do tamanho do mundo.; 16 de Janeiro de 2009 9:45
Anónimo disse...: Esta mensagem foi removida por um administrador do blogue.; 9 de Abril de 2009 8:29
Yara disse...: Adorei esse seu blog!
As poesias são lindas,Vera!
Bjs
Yara; 3 de Setembro de 2009 12:27

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ANGOLA

Oh terra…

Minha terra estranha, muda,

Sem a alegria do tempo passado…

Perdão, Angola,

A cada passo que dou.

Perdão por cada olhar

Cada palavra que te fere.

Pela força que nos deste

E nós, loucamente, perdemos.

Pelas tardes solarentas,

Pelos crepúsculos ardentes,

Pela calma, lassidão,

Que não voltam mais.

Onde estão os teus filhos, Angola?

Por que mares inóspitos

Se perdem vagabundos?

Onde se escondem?

Porque não voltam mais?

Porquê esta longa espera?

Que fizeram, Angola,

Das tardes serenas,

Dos horizontes soalheiros

Onde tinham as suas casas?

Dos folguedos nas margens dos rios

Entre areais e mangueirais?

Perdão, Angola, por tudo.

Pelo amor que lhes destes

E não souberam guardar.

Pela dádiva generosa da tua terra

Que ingratamente negaram.

Por tudo o que fizeste por nós

Por aquilo em que nos tornaste

E pelo pouco que fizemos por ti.

Cada passo que dou

Para a frente, sempre em frente,

O dou tremendo.

Cada pedra que piso

É um coração qu’estremece

Como se gritasse: Volta.

Angola…Que nós possamos

Com os nossos passos

Recompensar-te um dia

Da ingratidão passada.

E juntos, enfim,

Alheios aos maus ventos

E aos fracassos

Possamos dizer-te

Unidos, arrependidos:

Perdão, Angola, eis-nos aqui.

Vera Lúcia

O PÁSSARO BRANCO

Um pássaro de asas brancas, desdobradas,

Anda a dançar na praia…

Há o rumor de ondas desgrenhadas,

Há espuma fervente e fria

E silêncio de ventos que não existem.

O barco da minha vida

Caravela d’esperança

Naufragou naquela praia,

Sem mar, só com o cantar doce, amargurado,

Do meu pranto.

Esse pássaro que nasceu comigo

Não mora numa gaiola,

Não nasceu nos verdes bosques,

Não é um pássaro de penas.

É um pássaro que canta

Nas longas noites sem luz,

Um canto de risos e prantos,

Um pássaro que agarrei

Com mãos trémulas de criança

E d’esperança.

Larguei para que voasse

E cantasse

Em todas as almas,

Fizesse nelas brotar flores,

Estrelas e amores.

O meu pássaro branco…

Branco como nuvens esvoaçantes,

Como um pássaro tecido de fios de luar…

Fugiu das minhas mãos trémulas de criança

Que se fechavam

E procuravam encurralá-lo

Em qualquer ninho de amor.

É agora um pássaro triste e desolado…

Um pássaro vagabundo

Açoitado por um vento furioso

Que o assusta e o arrasta p’ra solidão.

Um pássaro de asas murchas,

Roxas como lírios macerados,

Como um céu esfarrapado

Sem estrelas, sem luar.

Não houve ninhos que o abrigassem

Nem mãos trémulas d’esperança que o agarrassem.

De nada serviram meus prantos e minhas dores…

O meu pássaro branco, alvo como nuvens esvoaçantes,

Dança na praia que não existe,

A praia da solidão,

Ferido de dor e de morte,

Curvando as asas brancas

Que não são brancas,

Largando às ondas e aos ventos, as suas penas.

Vera Lúcia

Viagem

Criei o meu mundo irreal e distante...
É lá que vivo, calma e sozinha,
Isolada de tudo, no tempo que parou,
Como se andasse pelos vales silentes da lua,
Nas crateras d'algum astro ignorado,
Nas vertigens dum meteoro
Ou vagueasse nas paisagens submersas de Ís...
Não chegam lá o ruído, o movimento
Dos mares e dos ventos, das cidades e dos campos.
Tudo é silencioso, calmo e sobrenatural,
Na sombra do mistério que m'envolve e qu'esconde
Como numa ilha de bruma, o meu mundo à parte...
Será terra? Ou céu? Ou mar? Ou astro? Ou nebulosa?
Não sei, não vejo, não sinto
O cenário impalpável e informe que me cerca.
Vivo em mim, tudo sou eu, em mim mesma...
Só as minhas mãos estendidas, a minha boca muda,
Meus cabelos esparsos que m'envolvem como algas,
Como nuvens, e ocultam meus seios,
Frementes d'amor, palpitantes e ardentes...
A ânsia duns braços num abraço sem fim...
Meu coração pulsando junto a outro, tão confundidos
Como nosso hálito, nossa epiderme, nossas almas...
Tudo sou eu, nesse mundo que criei, perdido,
Rolando pelo espaço, entre poeiras de astros,
Turbilhões de estrelas, ondas de azul, harmonias...
O meu mundo fulgurante e longínquo
A milénios de luz da terra desprezível,
De onde sairei de mim, sozinha e forte
E pararei a vida, num instante imortal.

Vera Lúcia

Se me dissessem
Que o mundo acabava amanhã
Eu não deixava de ser
Aquilo que sou:
Uma ateia… uma pagã.
Não deixava de sonhar
Sonhos rudes…impossíveis…
Não deixava de carregar
Ruínas e escombros
E anos de descrença
Que me curvam os ombros.
Sim…
Eu não deixava de ser eu mesma.
Um misto de santa e de Jezebel
Que caminha, por caminhar
Sem saber para onde vai
Nem donde vem.
E mesmo que o mar se tornasse fogo
E a terra se transformasse num vulcão em lava,
Eu não deixava de ser o que sou…
Descrente…uma ateia…uma pagã.

Vera Lúcia

Mendigo

Um dia , a miséria
Esfarrapada, amargurada,
Veio bater-me à porta.
Vinha de longe
Em trajes de mendigo.
Nos seus trapos,
No seu alforge,
No seu bordão,
Trazia o traço da fome
E da desdita.
Veio de manso,
Humildemente,
Como um cão escorraçado
Pedir-me esmola.
Não lhe dei nada...
Nesse dia,
Um desses dias pesados,
Atarefados,
Não tinha mãos.
Estava tão ocupada...
Mais tarde, senti vergonha
Daqueles olhos cansados,
Atormentados.
Um dia,
Esta porta que se fechou
À miséria faminta,
Fechar-se-á também para mim.
Já sem vestes de senhora,
Sem trabalhos nem canseiras,
Não estarei enfadada, preocupada.
Terei também o meu bordão
E o meu traje de miséria.
Procurarei esse mendigo
E iremos então os dois
Por todas as ruas,
Batendo em cada porta,
Com o sol ardente a aquecer-nos
Pedindo que cada um
Nos abra o seu coração.

Vera Lúcia

CRÓNICA

Cada homem já foi menino. Já teve um cavalo de fogo, galopando pelos céus, até paragens sem nome. Um cavalo de sol, sem arreios, sem crinas, galopando, hoje, para o sul, amanhã para o norte, numa ânsia louca de aventuras, numa busca esperançosa de algo. De quê? E com o decorrer dos anos, em cada galopada, qualquer coisa ficava pelo caminho. O corcel das nuvens, viajando sem destino, era os sonhos, o terrífico sabor da procura do desconhecido.

Mas o menino foi crescendo. E o cavalo de fogo, passou a ser um simples cavalo de pau, de olhos desbotados de cartão e crinas desfiadas…Era o fim da sua história. O ‘nunca mais’ de cada infância. Porque cada menino que cresce, chama-se homem. E embora todos os homens tivessem sido meninos, tivessem galopado em cavalinhos de pau, esquecem-se de tudo isso. Perdem todas as recordações. Delas nada fica: nem um cheiro, um ruído, uma cor, um sonho. Separam-se como folhas secas soltas ao vento. Seguem, errantes e indiferentes, sem olhos para ver o sol ou a lua, sem mãos para se estenderem a quem passa, imersos numa névoa que os separa.

Porém para lá da bruma, que ficará? Crinas desfraldadas em galopadas sem direcção? Corridas por valados e banhos em ribeiras escondidas? Que importa, afinal, sabê-lo?

Porque na hora de o sabermos, já os homens têm as mãos feridas pelos espinhos, já seguiram separados, levando na alma cicatrizes que lhes ficaram pelos caminhos andados.

É pena que o menino cresça. E como um vento furioso, a vida sacuda as raízes da sua alma, da alma onde outrora morava um cavalo de fogo. Um cavalo magoado que foi morrendo, como um lírio de paixão, negro como um céu sem estrelas. O cavalo de todos os meninos, o cavalo das ilusões.

Vera Lúcia

NOSTALGIA

Escondida na minha choupana, nos caminhos que serpenteiam na verdura da minha montanha/paraíso, onde a saudação dos pássaros me anunciava a hora de começar o dia...
Perdida na tranquilidade da natureza, onde o tocar do tambor consolava pelo excesso de paz, nesse sorridente, belo e doce vale, entre os companheiros meigos e mudos da minha silenciosa solidão: o meu cão e as minhas filhas miúdas.
A realidade do quotidiano (a minha realidade) não conhecia nada, além do bom senso que me era legado por esse Deus, que eu alcançava, interpretando-o como fogo, chuva, trovão, ou mesmo sol, mas com o Qual eu vivia em harmonia.
Fosse esta uma interpretação bárbara, era esse o meu Credo, era essa a minha vida.

Vera Lúcia

LIVRE

Ser livre…

Deixar para trás os meus desejos

E todos estes loucos preconceitos

E partir,

Partir e ter o ensejo

De ser aquilo que não sou

E que sempre ansiei ser.

Poder caminhar sem um destino

Como errante, pobre peregrino

Tendo apenas como amigas as estrelas,

Contando os meus sonhos só a elas.

Misturar-me com os negros nas sanzalas

Comendo sem rodeios do seu pão,

Ver dançar as chamas das fogueiras

E dormir na dureza duma esteira.

Poder saber por onde vou

E marcar a cada hora o meu dia

Sem sentir a cada passo o grilhão

De se seguir apenas a razão.

Poder provar de cada fruto

Que encontrasse nascendo nos pomares

E poder misturar-me com os miúdos

Descalços, livres, vagabundos,

Que vagueiam às portas dos casais

Sem vãos temores e sem barreiras.

Por este vida simples mas verdadeira,

Eu daria a minha vida só de incertezas

E todos os meus sonhos de grandeza.

Vera Lúcia

Saudade

Eu sou aquela que todos temem e conhecem

Sou aquela, que em noites quentes rescendendo a jasmim

Vem com ironia, como espectro itinerante

Olhar as ruas… o vosso sono.

Sou aquela que a dor consola

Embora surja como etéreo vapor que o sol dissolve.

Sou a chuva gélida que amarga a alma

A princesa que na vossa carne mora.

A tecedeira de níveas mãos que vos envolve numa neblina

Que nenhum de vós discerne.

Sou a sombra,

O calmo incenso que vos adormenta.

Sou a que fere sem feridas nem sangue,

A escrava de rara humildade

Que sem palavras, sem zangas,

Se torna rainha.

Sou a flor sem pétalas, de mágico odor

Nascida do nada, só feita de dor...

Eu…eu sou a saudade .

Vera Lúcia

SÓ

Só, com este olhar de descrente,

De noites mansas sem estrelas,

Com este andar sem destino

Como rio deslizante

Fugindo em desvario.

Só, nestas asas desdobradas,

Em sonhos, em cavalgadas,

Cabelos ao vento atirados,

Batida pelo vento suão

No meu negro alazão.

Só, nesta brisa que chega

Cheirando a feno e a campo,

Na ribeira escondida

Perdida no mundo distante

Duma vida já vivida.

Só, no tempo que passa

Que é tempo perdido somente,

Tempo sem nada, só tempo.

Vera Lúcia

AMOR SACRÍLEGO

No meu negro pretérito já passado

Há a sombra triste dum amor imenso.

Imenso mas cruel por ter deixado

O perfume doce do seu incenso.

Amei-o, sim, em doce chama

Meu coração de menina lhe concedi.

Perdi a fé, a paz, perdi a alma,

E era um sacrilégio amar assim.

Era um sacrilégio, mas no seu todo,

Nosso amor era um raro sortilégio…

Criamo-lo neve e era lodo,

Criamo-lo santo e era sacrilégio.

Esse amor, esse amor, foi todo meu.

Em mim, seus laços ficaram impressos.

Nosso amor era luz e era sombra

E eram prantos e risos os nossos beijos.

E foi um sacrilégio e foi loucura

Foi loucura de amor, foi um lamento,

Como um hino imenso de amargura

Como um imenso, lento tormento.

Vera Lúcia

___________________________________

Saudades,

Não me deixes partir, por Deus te peço
Porque receio a dor que há-de surgir
E marcará a fogo o meu sentir
Até chegar a vez do meu regresso.

Não me deixes partir…Será o começo
Da tristeza que me há-de possuir
-Ao seu poder não hei-de resistir-
Nem à fraqueza que vem e em qu’apodreço.

Não me deixes partir…Dá-me os teus braços
E faz qu’eu seja a sombra dos teus passos
Por toda a vida…até na eternidade.

Não me deixes partir…Eu tenho medo
De viver a cumprir o vil degredo
Que me será imposto pela saudade.

Vera Lúcia

À minha mãe

A casa da minha infância,
Era real, era verdade?
Tinha flores, tinha alegria,
Sem sombra de dor ou saudade.
E meu vestido branco
Como açucenas mimosas?
Onde estará?
Em farrapos pelos caminhos?
Nas silvas? Nos espinhos das rosas?
(Qu'importa agora sabê-lo?)
Foi pena, Senhor, foi pena,
Que tudo, tudo se fosse.
A ribeirinha perdida
Bem longe, lá na distância,
Onde meu corpo boiava
Como airosa caravela,
Cabelos soltos ao vento,
Olhos negros, anciosos,
Numa busca esperançosa.
(Silêncio à minha volta
Na noite agreste e fria.
Silêncio de ventos gemendo
De folhas soltas, errantes,
De doce aroma de rosas,
De árvores, de galopadas,
Em asas desdobradas
Voando sem direcção).
Tenho medo de querer,
De querer e não ser capaz.
De saltar esta barreira
Para o tempo imaginário,
Em que chorava, gritava,
Por não poder ser rapaz.
De ter que ser menina fina,
De andar amortalhada
Em laços, rendas e sedas,
Cabelos rebeldes, entrançados,
De ouvir a toda a hora:
-Tens que ser uma senhora!
Porquê, minha mãe?
Que foi feito da minha trança?
Do velho pomar
Onde corria provando de cada fruto,
Cheirando todas as flores?
Dos meus bibes de menina
Sujos, rasgados,
Nos ninhos, nos valados?
Ah! Que ânsia, que sede,
De encontrar, enfim,
O meu jardim encantado,
O jardim da minha infância
Perdido para sempre no passado,
Tão distante, mas tão perto!
(Donde vem esta canção
De m'embalar?
Como prender cada nota que escuto
E se afasta de mim,
Como onda a soluçar?
Porque razão a vida mudou?
E se mudou, se tudo passou,
Porque não poder esquecer?
Porque não secar este pranto
E não mais ouvir o canto
Que s'introduz pela alma
Como raios finos de lua,
A amargar, amargar?)
Magoa-me o som desta lembrança
Como um lamento,
Como o vento,
Como uma ária de dor
De ânsia, de amor e saudade?
Oh! Minha mãe,
Que voltas a horas mortas
No silêncio da noite escura
Com passos feitos de lua
Com mãos suaves de flor
Em vestes brancas, aladas,
Em horas de nostalgia.
Nada dizes, nada perguntas,
Mas és tu, minha mãe,
Meu passado já perdido,
Encontrado, reencontrado
(Será isto uma ilusão?
Tudo ouço, tudo escuto:
O canto frio do mar,
O ciciar da floresta,
O sono puro das flores,
O vento das colinas,
A chuva a tamborilar,
A vida de cada hora...
Será isto uma ilusão?)
Oh! Minha mãe, minha mãe...
Lembras-te?
Uma noite, altas horas,
Acordei sobressaltada.
Era um choro à janela
Era o uivo dos chacais
E do vento, misturados.
Lá fui descalça, chorando,
Correndo apavorada,
Em busca dos braços teus,
Que dissipavam as sombras,
O vento, as trevas, os lobos,
Os duendes encantados.
Agora, embora o medo me volte,
Noite a noite, à porfia,
Sem entender a razão,
Levanto-me a horas mortas,
Descalça, apavorada,
Sem encontrar tua mão.
(Chove dentro de mim.
Pressinto-te em meu redor,
A flutuar,
E tenho de fugir,
Saltar o muro,
E correr, correr, sem nunca olhar para trás,
Como fera acossada,
P'ra não te ver, minha mãe,
Com cravos, lírios e rosas,
Dormindo, sem amargura,
Com velas acesas
A rebrilharem nos teus olhos
Na boca cerrada, mas firme
Como se a vida não te tivesse vencido,
Como se tudo valesse a pena
Os risos, as dores,
Os espinhos, as flores.
Para onde irias? Por onde?
( Ah! Sei, enfim, Que brilhas numa estrela:
Na maior, na mais bela: na minha estrela,)
...................
A lua apareceu.
Um raio de luar aquece-me o coração.
Estarei a sonhar?
Por um caminho d'ouro,
Entre nuvens cor de rosa,
Apareces, radiosa.
Ondas de luz, chuva d'estrelas,
Embriagam-me os olhos,
Há pétalas de flores desfolhadas,
Há perfumes, e hinos, cantos de anjos e arcanjos.
Vens de leve, devagar, a estender-me os braços
Feliz e sem idade,
Sem sombra d'alguma saudade
Nos teus olhos deslumbrados.
Tomas-me a mão e partimos,
Entre nuvens de arminho
Plumas de neve.
Sou novamente menina
A galopar, galopar,
No meu cavalo de pau, no meu cavalo de sol.
Sou novamente um anjo!
Um anjo de belas asas,
Pesadas, mal pintadas,
Mas que me fazem cantar,
Porque as perdi, procurei
E voltei a encontrar.
E corro, toco na lua,
Pego com geito em estrelas,
Que se desfazem em pó,
Em nuvens de ouro e de luz.
E lá vou subindo, galopando,
No meu cavalo de fogo, rumo ao sol,
Entre grinaldas de flores,
O coração a palpitar,
De rosas brancas nas mãos.
.............................
Onde estou?
Aqui, onde não estou,
À espera dum amanhã,
A recordar ,
Num tempo sem horas, sem fim,
Num sonho feito de dor,
Que eu não quero sonhar,
Num sono de fumo e esperança,
De que não quero acordar.

Vera Lúcia

Poema em forma de Ampulheta

Tempo.Porém, de todo o tempo, esse perdido

Tempo.O oco tempo.O tempo obscuro, o vago

Tempo,sem datas,factos ou presenças.

Tempo sem saibro,cor,odor e som.

Tempo sem quê,nem para quê…

Tempo ténue,impalpável,

Tempo sòmente,o puro

Tempo,o tempo esquivo,

Tempo insuspeito

Tempo isento…

Tempo

Tem

Pó.

Só

Não tem

Pó o Tempo

Que mais que Tempo

Não foi…Mais que Tempo

Não será, nem é… Tempo

Em que nunca fomos… Tempo

Escuso, onde, inconscientes do Tempo

Somos matéria inerte, em que o Tempo

Efémeras imagens molda… Tempo

Insubstancial e que, como todo o Tempo

Se vai, mas sem deixar a amargura do Tempo.

MINHA BUSCA VÃ

Ao rouxinol que canta

Na noite que vai caindo

Marcado de triste dor,

Às nuvens que vão subindo

Em matizes d’esplendor,

Eu peço notícias de ti.

Ao vento que vai passando

À brisa que vem chegando,

Ao odor do mar e da flor,

Ao canto das praias varridas

Pelas ondas irritadas,

Eu peço notícias de ti.

ÀS gaivotas que vão deixando

Pelo ar, um risco branco,

Ao rumor leve dos búzios,

Às mil e uma coisas da terra,

Eu peço notícias de ti.

Aos homens que vem chegando,

Aos barcos, às fontes, aos rios,

Às estrelas que vão brilhando

Em risos, em frio desdém,

Eu peço notícias de ti.

Ninguém mas dá…

Só a chuva, sobre mim em pranto se cerra…

Há silêncio em toda a terra

Silêncio seco e ruim

De ventos vergando ramos

Como se dentro de mim

O mesmo silêncio se vaze.

Não há notícias de ti…

E neste anseio cansado

Nesta pergunta tão vã,

Apenas queria, vê lá,

Ser nuvem, ser ave, ter asas,

Ter algo mais do que sonhos,

Do que cantos, do que versos,

P’ra que pudesse voar

E poder assim saber,

Algo de ti, meu amor.

Vera Lúcia

A ESTRELA

Um dia

Uma estrela enorme

Misteriosa

Que cintilava nos céus,

Chegou-se a Jesus

E falou:

-Senhor, estou cansada de ser estrela!

Quero ser gente, quero ser mundo,

Quero um destino diferente!

E Jesus, olhos cerúleos,

Respondeu-lhe:

-Louca ambiciosa!

Cega, que dás luz e nada vês!

Olha! Olha a realidade!

E medita! Medita profundamente!

......................................

E a estrela descontente,

Ficou-se a cintilar

Na noite de luar.

..........................................

Caía neve na terra.

Pela estrada fóra

Um grupo de crianças

Seguia sempre a andar.

Fugiam da guerra e da fome.

Não tinham lar.

Andavam, sem direcção,

Em busca d’algum lugar

Onde houvesse paz.

Não tinham pão

Mas tinham fé.

E só a estrada,

Só a neve,

Em busca da direcção…

Paravam, inquietos,

Olhando o ar, depois,

Novamente a caminhar!

Rostinhos tristes,

Mortos de fome,

Andavam…andavam…

Sem achar nenhum lugar.

E ao frio intenso

Não há florinha que resista…

..................................................

E na escuridão da noite fria

A estrela cintilante

Olhou…tremeu…

E chorou, silenciosa.

..............................................

Devagar, cansada,

Passa uma mulher esfarrapada.

Vem de longe, com seu menino nos braços,

Seios mirrados, sem leite,

Olhos chorando mágoa

Por essa criança esfaimada

Que lh’irá morrer nos braços

Como uma ave implumada.

Mas não há porta que se abra

À miséria que vai passando.

......................................................

E na noite fria,

A estrela cintilante

Olhou…tremeu…

E chorou silenciosa.

.................................................

Nevoeiro.

A obscuridade do dia

Estendeu véus negros sobre o céu.

E a terra é um vulcão

De sangue e fogo.

Tudo de luto:

Árvores…nuvens…pássaros…

Já não havia vida, já não havia mundo!

Não havia ruas, não havia casas,

Não havia homens! Só morte! Morte!

E no silêncio quebrado da noite,

Gritos e choros, chamas, gemidos,

E lamentos de crianças,

Correndo…correndo…

Sobre mortos queimados.

E soldados avançando, recuando,

Lutando, matando, morrendo.

Não mais flores de primavera,

Sorrisos de crianças,

Larangeiras floridas.

Não mais amor de jovens,

Amor de pátria,

Gente fazendo o sinal da cruz,

Homens cavando a terra…

Não mais vozes de rios

Levando barcos, lenços brancos a acenar,

Contos de fadas contados ao brasido

Por avózinhos cansados.

Não mais saúde, alegria, sonhos e ilusões.

Só luto e morte, maldições e agonia.

........................................................

E na noite fria,

A estrela brilhante

Olhou…tremeu…chorou…

E quedou-se a cintilar…

Vera Lúcia

__________________________________________

NADA

Amanhã, como agora

Estarei a pensar no Nada.

Nada: O absolutismo total, o esquecimento,

O vazio, o coisa nenhuma.

Nada: O ponto de partida e de chegada.

Nada: A interrogação, a resposta, a negação.

Nada: A crença, o cepticismo.

Nada: Aquilo que fomos, que somos, que seremos.

Nada: O gostar, o desprezar, o odiar.

Nada: A centelha fugaz da vida,

A eternidade real da morte.

Nada: O sonho, a realidade, o sobreviver.

Nada: Nós…Átomos perdidos do Nada

Na busca incessante do Nada.

P.S. Escrito por nada, num dia sem nada.

Vera Lúcia

Jesus Cristo, meu irmão,
Também tu, como eu,
Tinhas uma casa esquecida
Virada para o sol nascente.
Uma casa que nunca amaste
Porque andavas pelo mundo
De pés descalços sangrando
Por tortuosos caminhos.
Nasceste, meu irmão,
P’ra seres senhor e seres rei.
Mas trocaste o teu manto
E o teu ceptro de poder,
Por uma corrente d’escravo
E uma coroa d’espinhos.
Comeste o pão dos mendigos,
Bebeste o suor do teu rosto
E carregaste, irmão Jesus,
O peso imenso da cruz
A caminho do calvário.
Só que tu, irmão Jesus,
Tu crias num paraíso!
Não eras assim como eu
Que não consigo sequer
Ter uma visão fugida
Dum paraíso qualquer!

VERA LÚCIA

Contratados

Ah! Caravanas que passais
De homens cansados,
Esfaimados,
Cantando vergados
Ao peso da saudade,
Bandeira branca a tremular ao vento...
Caravanas de homens de pés descalços
Sangrando por tortuosos caminhos...
Como eu vos amo a todos, todos!
Oh mulheres de ancar largas, bamboleantes,
Com filhos ranhosos e famintos
Que vindes em algazarra acenardes adeus,
E gritais, gritais, palavras, impropérios,
Cobrindo o choro dos que partem...
Oh mães velhinhas, doloridas,
Que chorais por não poderdes partir
A dizerdes adeus,
Um adeus distante
A quem não esperais tornar a ver...
Ah! As caravanas, as caravanas!
Caravanas de homens esperançosos
De corpos quebrados
Que vêm de longe e se perdem à distância...

E só o mundo irado,
A fome, o cansaço.
E lá longe, a casa, as terras, as noites luarentas,
O brilho ardente das fogueiras...
E vão nas caravanas, coração pulsando,
E a esperança, sempre a esperança,
Num sonho de riqueza.
E voltam de novo, famintos,
Das terras do fim do mundo.
Voltam à terra onde andaram em pequeninos,
Com o choro dos filhos nus
Esfaimados, a pedir pão.
Deixem, homens, deixem que o tempo
Marque o trilho das caravanas em que ides partir.
Dia a dia, hora a hora,
Ele se rasgará mais brilhante,
Sem que o bafo dum vento quente
Murche as flores da tua esperança.
Partireis, triunfantes,
À demanda, à conquista,
Des terras dum novo mundo.

Vera lúcia

ILUSÕES

Talvez lá longe
Eu encontre montanhas de neve
Onde possa afundar
Meus olhos
Que se enchem agora de pó e lodo.
Talvez haja campos de boninas
Ou relva virente onde possa descansar
Meu corpo já alquebrado.
Talvez oiça as fontes soluçando de pedra em pedra,
Mitigando a sede dos que as buscam.
Talvez veja homens de mãos dadas
Recordando que cada um já foi criança E foi bom e teve esperança
De ser melhor.
Então, deixarei estas terras imersas
Em intensas neblinas,
De árvores despidas e trilhos de lodo.
Deixarei aqui meus sonhos,
Meus anseios de menina
Meus lírios desfolhados
E minhas vestem rasgadas.
Envolta num manto de luz
Serei um astro que flameja
Inatingível, inacessível
Ao mal que me bafeja.

Vera Lúcia

A MÃE (CONTO ANGOLANO)

Esse era o dia em que Saiengue, o soba de Camanongue, esperava a chegada de seu filho único, vindo da cidade.
O rapaz partira há seis anos e agora todos aguardavam o seu regresso: o pai, a velha mãe, a mulher, o filho e a filha. Nesses seis anos nenhum deles o vira e assim cada um o esperava anciosamente.
A cubata erguia-se a certa distância do povoado, longe da única estação, e por isso não podiam saber a hora exacta da chegada. Era uma pequena casa muito limpa, no meio de um extenso mangueiral, alinhado nas margens do rio. Do outro lado erguiam-se verdejantes montanhas que se perdiam em picos altos e nublados. No tempo do frio, o rio corria remansoso e pouco profundo. Mas quando as chuvas chegavam das serranias, as águas cresciam assustadoramente, lamacentas e escuras.
Todos se haviam vestido mais cedo e ficaram sentados pacatamente à espera. Lá estava o velho pai, a barba branca destacando-se no rosto negro e grave. Era um homem respeitado naqueles lugares.
Hoje, porque seu filho único voltava, pusera o seu melhor pano, que comprara há anos na cidade.
Ao lado do velho, sentava-se a mulher, a única que tivera em toda a sua vida, porque havia sido uma boa companheira, dócil e trabalhadora. Numa pedra mais baixa, sentava-se a nora, companheira do seu filho. Segurava uma fita longa de missangas, e seus dedos hábeis iam tecendo um cinto largo de cruzes miúdas, em carmesim. O seu rosto, nem feio nem bonito, denotava a ansiedade febril que a tomava. De vez em quando baixava-se para dizer qualquer coisa à pequenita que lhe brincava aos pés. Mais longe, debaixo de uma grande mangueira, um rapazito esguio tentava colher um fruto dourado. O velho tinha os olhos fitos no rapaz, mas via-se que o seu pensamento estava distante.
A velha mãe virou-se para a nora e perguntou:
-Compraste o peixe na loja do Calonjere?
-Sim, minha mãe, tratei de tudo.
Na obscuridade da porta os seus olhos brilhavam na face escura.
O miúdo escorregou, caíu e começou a chorar desalmadamente. A jovem mulher levantou-se rapidamente e limpou-lhe os calções do pó.
-Cala-te!Teu pai está prestes a chegar e não gostará de te encontrar assim!
O rapaz limpou as lágrimas com as mãos e sentou-se calmamente no capim áspero. O velho olhou o neto, alisou a barba branca e, sorrindo, disse:
-Calomanga ficará satisfeito por ter à sua espera dois filhos como estes.Ele te agradecerá a maneira como trataste seus velhos pais nestes longos anos. Foi um bom dia aquele em que te trouxe para esta casa.
Mal havia acabado de proferir estas palavras, ouviu-se uma voz na curva do caminho. Era bem a voz de que eles se lembravam e que tanto desejavam ouvir, mas agora bem diferente das suas recordações.
-Aqui estou!
A velha mãe uniu as mãos com força sobre o regaço. O velho levantou-se rapidamente do chão. Os passos do recém-chegado ressoavam mais perto, na terra avermelhada. A mulher, que se deixara ficar sentada, de olhos fitos no solo, pôde ver os pés calçados de grossas botas e ouviu-o gritar:
-Meu pai! Mãe!
-Filho...-disse o velho-.
A sua voz tremeu e suavemente começou a chorar. A mãe acercara-se timidamente e tocou no braço do filho.
-Calomanga, estás diferente. Não pareces o mesmo!
-Mãe, seis anos não deixam ninguém na mesma – disse o rapaz numa voz clara e rápida.
Depois, acercou-se da jovem mulher que se mantivera imóvel.
-Então, Fuvuca, estás boa?
-Foi a melhor das filhas para nós,Calomanga-falou o velho.
-Sim?-interrompeu o jovem-.E onde estão os meus filhos?
-Estou aqui...
O pequeno abeirou-se lentamente e olhou aquele desconhecido, de sapatos de cabedal e de calças que eram de um tecido grosso e escuro, uma fazenda dos brancos. Clomanga passou-lhe a mão pelos cabelos ásperos , rindo.
-Então foi nisto que se transformou o pequeno choramingas que deixei?
A jovem mulher olhava-o agora abertamente. Sim! Como estava mudado! Seis anos na cidade haviam modificado seu marido, cheio de juventude e energia. Sentiu-se muito tímida e começou a chorar.
Após uma longa pausa, como se cada um tentasse adivinhar os pensamentos do outro, Calomanga começou a falar. Dir-se-ia que falava apenas para preencher o vácuo que se estendia sobre eles.
-Como é bom estar de volta! É pena continuar tudo tão atrasado!
-Estamos na mesma – respondeu o velho pai, permanecendo um pouco pensativo.
-Pois é...Habituado como estou à cidade, tudo me parece bem diferente – estas últimas palavras foram ditas com um certo ar de troça -.
Fuvuca sentiu um leve aperto no coração e, silenciosamente, afastou-se.

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Calomanga havia distribuído os presentes que trouxera.
A jovem esposa retirara-se para um canto, olhando o marido e os filhos que o cercavam.
-Pai...tenho uma coisa para lhe dizer...
O velho estremeceu e puxou com força a manta que lhe escorregava nas pernas. A fogueira bruxuleava, pondo sombras grotescas nas mangueiras que se erguiam em copas cerradas.
-O pai sabe... - continuou o filho -. Na cidade vêm-se muitas coisas. Já não poderei ficar aqui. Acostumei-me a outra vida. Vim, para levar os meus filhos, para metê-los na escola dos brancos.
Os pequenos começaram aos pulos, a gritarem radiantes.-
-Irei no comboio...Irei no comboio...
A miúda agarrou-se ao pai e perguntou ansiosamente:
-Eu também vou?
-Sim, tu vais também – respondeu o pai com energia.
-E Fuvuca? - falou o velho mansamente.
-Bem...ela...pensei mandá-la de volta para o pai. Dar-lhe-ei dinheiro e nada lha faltará.
O pequeno Jamba virou-se para a mãe, os olhos brilhando de satisfação.
-Então irei para a escola! Sempre desejei isso!
Nenhum deles pensava em Fuvuca, reparava na sua expressão. Ninguém notou como ela tremia, a não ser o velho, que continuava sentado, acariciando a barba branca.
Calomanga, radiante com a alegria dos filhos, exclamou:
-Irás para a escola, verás grandes ruas, automóveis , tudo o que nunca viste até agora.
A criança não se pôde conter:
-Quando vamos? Eu quero ir já!
Fuvuca olhou para aquele filho que acalentara ao longo das noites, que bebera do seu leite. Lembrou-se de quando lhe limpava a boca gotejante de leite branco. Era então aquele o seu filho! Este, encontrando o olhar da mãe, confessou, pensativo:
-Sempre quis ir para a cidade, mãe!
Calomanga agarrava a filha, num gesto de posse. Então, a miúda encostando a cara ao pai, olhou, arrogante, para a mãe.
-Está claro que nada te faltará – dirigiu-se o homem para a jovem mulher -.Nunca passarás necessidades.
Fuvuca olhou-o com dignidade, mas ele nem reparou, enlevado como estava com os filhos. E sem que ninguém se apercebesse, a mãe saíu de casa. Sentou-se na pedra onde se sentara por tantos anos com os dois filhos. Num instante pensou no que seria a sua vida dali para o futuro. Sim! Já sabia qual o caminho a tomar. Levantou-se e caminhou silenciosamente para o rio que brilhava ao luar. Ainda ouviu a voz do filho, gritando alegremente:
-E posso também andar de carro?
O velho tinha começado a falar, numa voz triste e implorativa.
A água corria-lhe agora aos pés e sentiu o frio cortante do seu beijo. Lembrou-se por instantes que devia descer rapidamente e lançou-se convulsivamente para a frente. O rio abriu-se para a receber num abraço gélido. Como de muito longe, pareceu-lhe ouvir ainda a voz do filho, repetindo várias vezes, a rir:
-Irei de comboio...Irei de comboio...
Esta voz morreu ao longe e a jovem mãe nada mais ouviu.
As águas fecharam-se novamente e continuaram o seu serpentear tranquilo para o mar.

Vera Lúcia

Vera Lúcia Pimentel Teixeira Carmona, jornalista, poetisa e escritora portuguesa, nascida no Namibe, em Angola, trabalhou nos jornais "O País", "O Dia" e "Diário de Notícias", e nas revistas "África Hoje", "Família Cristã", "Gazeta das Aldeias" e "País Agrícola". Foi também"copywriter" no Departamento Comercial da Rádio Renascença (Intervoz). Após alguns anos de dedicação à poesia e à literatura juvenil "refugiou-se" na aldeia de Sortelha, do conselho de Sabugal, onde, em ambiente pleno de serenidade e misticismo se inspirou para escrever o romance "A Casa do Vento que Soa" que concluiu recentemente. Terminou também a série juvenil "Os Primos" ( O Diamante Real, O Incendiário Tenebroso, O Quadro Misterioso e O Enigma da Aldeia das Broas).

Eu quero amar, amar perdidamente!
Amar só por amar: aqui... além...
Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente...
Amar! Amar! E não amar ninguém!

Recordar? Esquecer? Indiferente!...
Prender ou desprender? É mal? É bem?
Quem disser que se pode amar alguém
Durante a vida inteira é porque mente!

Há uma primavera em cada vida:
É preciso cantá-la assim florida,
Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar!

E se um dia hei-de ser pó, cinza e nada
Que seja a minha noite uma alvorada,
Que me saiba perder... pra me encontrar...

Florbela Espanca

Testamento

À prostituta mais nova
Do bairro mais velho e escuro,
Deixo os meus brincos, lavrados
Em cristal, límpido e puro...
E àquela virgem esquecida
Rapariga sem ternura,
Sonhando algures uma lenda,
Deixo o meu vestido branco,
O meu vestido de noiva,
Todo tecido de renda...
Este meu rosário antigo
Ofereço-o àquele amigo
Que não acredita em Deus...
E os livros, rosários meus
Das contas de outro sofrer,
São para os homens humildes,
Que nunca souberam ler.
Quanto aos meus poemas loucos,
Esses, que são de dor
Sincera e desordenada...
Esses, que são de esperança,
Desesperada mas firme,
Deixo-os a ti, meu amor...
Para que, na paz da hora,
Em que a minha alma venha
Beijar de longe os teus olhos,
Vás por essa noite fora...
Com passos feitos de lua,
Oferecê-los às crianças
Que encontrares em cada rua...

Alda Lara

CÂNTICO NEGRO

"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:
Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe

Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?
Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...

Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide!
Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tetos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,

E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí!

José Régio

TARDE DE FAUNO

Da tarde morna e lenta, à luz sensual,
Quando se abrem as magnólias,
Derramando o aroma enlanguescente das corolas brancas, carnais,
Como corpos que s’entregam,
Vou, como um fauno lúbrico em desvairo, procurando,
As narinas dilatadas,
O excitante odor da tua pele…
A boca seca, entreaberta, quer beber-te no ar tépido
Da tarde que m’envolve…
As pupilas dilatadas, ávido o olhar,
Busco encontrar-te as formas na entre-sombra…
E vejo então teus cabelos espalhados nas trevas
Que s’adensam pelas sebes…
Ouço-te a voz (tem o langor do desejo) na fonte
Que murmura aos meus ouvidos…
Agarro, sôfrego, os pomos que roçaram por teus seios
E guardam o seu sabor…
Beijo, mastigo as folhas que tu pisaste,
Na impressão de morder-te a carne ardente…
E, em meu delírio, berro `à solidão o teu nome d’amor,
Clamo por ti…
Depois, enfurecido, aperto em meus braços
A lembrança da forma do teu corpo
E mergulhando meus lábios nessa imagem,
Vou buscar o teu sexo húmido e quente
Soltando uivos de gozo e desespero…

EDMUNDO LYS

João Batista do Lago

João Batista do Lago, articulista polémico,poeta e escritor, nasceu no Maranhão e afirma que é "filho dos mangues, nasci das entranhas das gangues, feitas de vermes cagados..." Considerado actualmente como um dos maiores poetas e cronistas do Brasil, é, sem sombra de dúvida, uma das maiores expressões literárias do mundo moderno. Provocante, por vezes mordaz, tão depressa nos choca com a contundência das suas palavras como nos faz chegar à fronteira das lágrimas com a saudade, a subtileza e paixão avassaladora que deixa transparecer naquilo que escreve. Um João Batista do Lago, para o ouro "eu", o João Poeta do Brasil. Nenhum
amante da boa leitura pode dispensar a sua presença na sua biblioteca. ''Eu, pescador de ilusões'', "Aporo" e tantas outros são obras que ficarão para a posteridade.

OUTONO DE PRIMAVERAS

Precipita-se-me a transição
Meu corpo – casas de alma e espírito –
Acomoda-se no vazio do espaço
Para receber todo ouro
Que reluz das tuas cores

És uma outra primavera
Carregada de outonais folhas
Que se transformam em flores!

É deste movimento eterno
Que me seduz desde o céu até o inferno
Que aprendo que a morte é o nascimento
Que a vida é como nuven de outono
Dura o tempo da dança dum balé magistral
É como o brilhar do relâmpago no éter
Rasgando trevas infinitais de angústias
Desfolhando no espelho das águas
Luas que refletem nas relvas
Todas as faces do novo ente...

Sucedes meu calor de dores infernais
Antecedes meus céus de neves...

Vês!
És assim a transição de mim
Dum morrer-se para um nascer-se
Num movimento fugaz dum tempo eterno
Que não se concluirá num qualquer céu
Ou num qualquer inferno...

A existência é muito mais que a morte
Muito mais que vida ela é
E desde o céu até o inferno
Migra de estação para estação
Plantando flores de ouro
Florindo de pétalas amarelas todos os caminhos
Fazendo renascer de cada lavoura
Todos os outonos de primaveras
__________
Poema dedicado a Vera Lúcia Carmona (Portugal)

Mhário Lincoln

Manoel de Andrade nasceu em Rio Negrinho, estado de Santa Catarina, em 1940. Na juventude radicou-se em Curitiba, no Paraná, formando-se em Direito. Procurado pela Ditadura, pela panfletagem dos seus poemas políticos, fugiu do Brasil em março 1969. Percorreu 17 países da América, dizendo seus versos, dando palestras e promovendo debates sobre a importância política da arte da literatura. Expulso da Bolívia em setembro 1969 e posteriormente preso e expulso do Peru e da Colômbia, seu primeiro livro, Poemas para la libertad, foi publicado em La Paz, em 1970, e reeditado na Colômbia, Equador e EE.UU. Em 1971 publicou Canción de amor a América y otros poemas em El Salvador. Com Mário Benedetti, Juan Gelman, Jaime Sabines e outros grandes poetas do Continente, participou da importante coletânia Poesía Latinoamericana – Antología Bilíngüe, publicada Bogotá em 1998 e da antologia Próximas Palavras em Curitiba no ano de 2002. Afastado da literatura por 30 anos publicou seu primeiro livro no Brasil em 2007 com o lançamento nacional de Cantares pela Escrituras Editora que lançou em 2009 seu Poemas para a Liberdade publicado no Brasil, em edição bilingue, 40 anos depois de ter sido editado em espanhol em vários países da América.

Um brasileiro que sonha com a fraternidade universal. Surgi neste mundo em maio de 1941, em Mafra, Santa Catarina. Artista plástico, educador, comunicador social, editor, às vezes poeta. O restante será julgado com o que deixar nesta passagem pelo mundo. Quando? Daqui a pouco, segundo a pressa dos tempos modernos. Ainda em tempo: não tenho medo da morte, pois já reencarnei em quatro filhos e dois lindos netos, além das pegadas que deixei em algumas obras boas. Até lá busco completar muitas outras.

MOURAZ

Não podia deixar de fazer referência neste "blog" a ANTÓNIO F. DIAS DE ALMEIDA, defensor acérrimo da sua terra - MOURAZ, no concelho de Tondela, distrito de Viseu, esquecida ao longo dos séculos na vasta e heróica "Terra de Besteiros", essa terra que devia estar hoje, (pelo papel que desempenhou no decorrer dos séculos no quadro de honra da História de Portugal, pela intervenção oposicionista do seu povo contra diversos invasores estrangeiros no percurso histórico do nosso País) devia estar, dizia eu, no lugar a que tinha direito. Mas só por ele está a conquistar tudo isso, depois de tantos anos de esquecimento. A sua última obra "Mouraz, História e Memórias" é um poema épico, feito em prosa, da maior importância para todos aqueles, estudiosos e não estudiosos, que ainda acreditam que o patriotismo não é uma palavra vã (apesar da falta de exemplos de muitos que o deviam dar). Para além dos locais meramente turísticos, quase todos desconhecidos e que bem mereciam fazer parte dum roteiro das maiores belezas a visitar, em cada pedra há uma abordagem histórica digna de ser conhecida. Esta divulgação, a primeira até hoje realizada, deve-se a um trabalho de pesquisa incansável de António Almeida, e tem como objectivo que seja um contributo para que as gerações actuais e vindouras possam conhecer um pouco mais sobre o passado colectivo dos mourazenses. Este livro, que vale a pena conhecer, foi merecedoramente recompensado com o "Prémio Aurélio Soares Calçada - 2007" atribuído pela Câmara Municipal de Tondela e pela Junta de Freguesia de Campolide – Lisboa.

MORTE DUM AMIGO

Partiste, amigo,

De coração florescente

Como um bosque em flor,

De olhar resplandecente como cristal incolor

Sem pensamentos lodosos.

Partiste nos trajes luminosos

Que te dá a liberdade

De permaneceres só.

Hoje, tantos do tal,

Olho a vida que trilhaste

E não vejo nada.

Só a amargura

E a tristura

Duma noite maior: a da saudade,

A dum coração chorando

Sem uma amarra.

A de prantos ferindo

Como uma garra.

Quem levantou esta barreira?

Quem te levou nessa carreira

De sombras distantes,

Revoltantes?

De vidas já mortas e dispersas?

Não mais a alegria

De procurarmos estrelas em cada rua…

Porque te roubaram à minha casa…

À nossa estrada,

Ao mundo do meu passado.

Porém, seja qual for a corrente

Em cada dia presente

Eu volto sempre p’ra ti

Ao mundo do meu passado.

E vejo-te quando à noite

Meu olhar já cansado

Busca paz longe da terra,

Quando o canto ledo

Da tarde que vai morrendo

Traz tua voz ao meu degredo.

Recordo-te então

Num doer imenso e torturado

De velhas penas já sentidas,

De segredos escondidos e partilhados.

«Ao meu saudoso amigo e camarada de luta Daniel Chipenda»

Vera Lúcia

INFINITO - Vera Lúcia

16 comentários:

VERA LÚCIA

A PRIMEIRA TERRA DE VERA LÚCIA (clique em baixo para ver o vídeo)

DEPOIS DE ANGOLA, POR ONDE TEM ANDADO VERA LÚCIA ? (clique em baixo)

LISBOA e...

...CASCAIS

EM SORTELHA ESCREVEU "A CASA DO VENTO QUE SOA" (clique)

SORTELHA

Acerca de mim

Africa

Seal

Dreams

Unbreak My Heart

Evanescence - "My Immortal"

Lara Fabian

À minha mãe

Poema em forma de Ampulheta

Ruy Mingas

"A Mãe", de Vera Lúcia, em Memória de África

Mãe Negra de Paulo de Carvalho6

José Régio

A Gaivota

TARDE DE FAUNO

João Batista do Lago

Mhário Lincoln

J. B. Vidal

MANOEL DE ANDRADE

CLETO D'ASSIS

Sortelha

Bonga

Comandante Che Guevara !